Постновогодняя прогулка по ночной Одессе или кое-что о традициях….

Горы неубранного мусора, к которым добавился мусор, явно новогоднего происхождения, а если быть точнее, - подготовительно-новогоднего….
Кучи слежавшегося, чёрного снега, покрытого мусором той же самой этимологии…
Ближе к Дерибасовской, почти на каждом углу, лотки с контрафактной пиротехникой, которую фейерверком назвать просто язык не поворачивается: отнюдь не дешёвая «дешёвка» при поджигании смердит, шипит, громко ухает перед тем, как выплюнуть, наконец, пару-тройку искрящихся огоньков….
Но самое отвратительное зрелище, пожалуй, являли собой… люди…
Их было много на улицах Города в эту особенную ночь. То там – то здесь раздавалось шипение очередной подожжённой «шутихи», и шипение это сопровождалось громкими возгласами, отборным матом и свистом….
Практически во всех урнах чадили остатки «волшебного огня», и Город в свете фонарей выглядел каким-то ненастоящим, фальшивым, казался декорацией к убогому сюжету из серии фильмов на тему « так жить нельзя».
«Боже, сохрани этот Город…»… Я не переставая твердила про себя эту строчку, как заклинание, как мольбу, как молитву, как мантру… «Что же это такое с нами со всеми происходит? Мы – люди?! Ведь это же Новый Год… Он должен быть светлым и немножко волшебным…Он должен быть радостным, вот только….»
Разучились радоваться празднику и веселиться… Многие и не умели никогда, а те, кто умел, пошли на поводу у большинства, чтобы не выделяться, чтобы – «как все» - в этой колее тесновато, зато надёжно – никто в тебя пальцем тыкать не станет…
И сразу же всплыла в памяти картинка из прошлого лета, невесёлая картинка, но очень яркая.
Июль… воскресенье… пляж Ланжерон… Раннее утро, - впереди целый день: солнечный, ласковый, летний день…
Несмотря на время – на пляже многолюдно. Оно и понятно: курортный сезон в самом разгаре. Много приезжих среди отдыхающих, но встречаются и одесситы. Недалеко от меня компания немолодых уже людей отмечает какое-то событие: вспоминают что-то, шутят, хохочут, и вдруг начинают тихонько петь, и замечательная песня из тех самых, из настоящих, из «старых песен о главном», льётся над утренним Ланжероном. Поют они негромко, но так душевно, что многие из отдыхающих начинают им подпевать. И возникает у всех: и у тех, кто поёт, и у тех, кто просто слушает, ощущение праздника в душе…. Это видно по лицам - они светлеют, а глаза сияют особым блеском…
Ко мне подходит совершенно бравый усач-капитан из этой душевной компании. В одной руке у него термос, в другой – гроздь янтарно-жёлтого прозрачного винограда…
- Это Вам. У Вас есть чашечка? – Выправка, стать, осанка – ну настоящий капитан! – Не отказывайтесь – у Валерки сегодня юбилей – ему восемьдесят стукнуло. Выпейте с нами за его здоровье – сам настаивал на девяти травах – слеза Афродиты! Название вызывает смех: ну не вызов ли скандально-знаменитому Веничке Ерофееву - у того "Слеза комсомолки" напиток именовался, а здесь...
Я, улыбаясь, подставляю свою чашку, благодарю и машу совершенно седому «Валерке» рукой. Глотаю ароматный, тягучий напиток – действительно «Слеза Афродиты» - название, данное ему изготовителем, вполне соответствует.
К счастью, в сумке у меня есть пару экземпляров моей первой книги – всё-таки подарок!
Надписываю. Дарю юбиляру, который оказался не капитаном, а… генералом…
И второй экземпляр – автору божественной «Слезы Афродиты» - действительно капитану второго ранга, бывшему подводнику…
Компания переглядывается, и вот уже плывёт над Ланжероном «Прощай, любимый город»…
Я хорошо знакома с некоторыми людьми из этой компании – почти все они любители ранних морских, а некоторые из них и круглогодичных, купаний, к коим отношусь и я…
И тут, в идиллическую нотку маринистичекого утреннего пейзажа, врывается пьяный отборный мат: двое, едва стоящих на ногах, молодых человека начинаю выяснять отношения, вначале – между собой, а впоследствии – с теми, кто пытается делать им замечания, либо хоть как-то их утихомирить. Дело доходит до драки. Их разнимают – они не успокаиваются…
Кто из нас не был свидетелем подобных сцен…
Наконец, они успокоились. Один засыпает прямо на песке, под хорошо припекающим уже солнышком, а другой… Другой сидит у ног моего бравого «капитана», размазывает по лицу пьяные слёзы и объясняет:
- Мы ж.. друзья, понимаешь… Мы ж.. отдохнуть хотели… Пива набрали, водочки, жратвы… Мы ж друзья… и вот…
В глазах его, сквозь алкогольное безумие, проступают недоумение, непонимание и… обида. Да-да, именно – обида.
Не получилось провести выходной день по человечески. Не получилось… А ведь так хотели в выходной к морю выбраться. Оба так тяжело и много работают, видятся редко…
Почему же всё происходит, чаще всего, именно так?
…НЕ умеем отдыхать.
Не мыслим себе праздники без спиртного, футбол – без пива, общение – без мата…
И что же теперь, спросите вы. Не выходить из дому в праздник? Вот в такую ночь, как вчера, например, в новогоднюю и, несмотря ни на что – волшебную…Не загадывать желания?
Не верить в чудеса?
Выходить. Загадывать. Верить…
И детей своих научить этому.
А они пускай своих детей этому научат. Ведь если на чём праздники и держатся, - то только на традициях, которые – святы, и которые людьми создаются – нами то есть…
А праздник, как раз, то самое, что и должно быть свято. Ведь свято, значит – светло…
Пускай нам всем будет светло в праздничные дни.
С Новым годом всех вас, люди.