ЖАННА  ЖАРОВА

                                                         "НА НИТЬ ДОЖДЯ НАНИЗАНО ВЧЕРА..."

           Близится осень

            Близится осень.

Травы пожухли, но листья еще зелены.

            Стылая просинь

В утреннем небе – и прозелень теплой волны.

            Ветра порывы

Волосы треплют и шляпы срывают с голов,

            Беглым курсивом

В небе печатая строчки шальных облаков.

            Шквал налетевший

Море покроет барашками – брызги в лицо!

            Шагом неспешным

Лето уходит, и год замыкает кольцо.

            Шепотом сонным

Зашелестят, залепечут дожди за окном

            Так монотонно…

…Холод ночным сквозняком пробирается в дом.

                        Близится осень.

.

Это стихотворение положено на музыку

http://diligans.ucoz.ru/load/osen/3-1-0-467

Воспоминание

(виртуальная встреча)

По Дерибасовской фланировать неспешно,

Сойти в подвал, там взять бокал вина…

Владимир Слезин

Продрогший день укрылся одеялом

дырявых туч. Случайный солнца луч

лишь изредка скользнет по листьям палым,

в прозрачных кронах вспыхнет цветом алым,

но не согреет – он уже не жгуч.

Мы собираем листья. Стынут руки.

«Сойти в подвал, там взять бокал вина»,

чтоб извести микроб осенней скуки

лекарством, патентованным разлукой?

Но не моя и не твоя вина,

что желтый рислинг кажется нам кислым

и ясной остается голова,

и мысль о том, что не имеет смысла,

как паутина, в воздухе повисла

и ловит облетевшие слова.

И стих мой стих за гранью зазеркальной,

где в снах и листьях заблудились мы

меж  выдуманной  болью и реальной

в пространстве этой встречи виртуальной

и в зябкой неизбежности зимы.

             ***

Здесь на исходе ноября

листы с дерев уже опали.

Они у осени в опале.

И вот опять костры горят

(ах, инквизиция могуча,

ее традиции живучи!),

и листья, собранные в кучи,

возносят дым с приморской кручи

к бесстрастным чистым небесам.

Творец уже не рад и сам,

что мир устроил слишком строго.

Но нету времени у Бога

его исправить.

Слишком много

у Бога дел.

А их удел

(опавших листьев, я имею

в виду) – сначала, пламенея

в закатных солнечных лучах,

нам душу греть красой щемящей

полупустой осенней чащи,

потом – сгорая на кострах

бесстрашно (им неведом страх) –

служить нам мужества примером.

А впрочем, те, что шли за веру

в огонь, здесь вовсе ни при чем.

Их жизнь и смерть была ключом

к познанью истины.

Но ближе

мне женщина, чьи косы рыжи,

как листья осени.

                        Я вижу –

она стоит, обнажена,

зеленоглаза и стройна,

уже огонь ей ноги лижет,

и только в том ее вина,

что ей иная власть дана,

что быть посмела НЕПОХОЖЕЙ!

Спросить вы вправе – ну и что же?

При чем тут ведьма и костер?

Да ни при чем.

                        Листвы шатер

поистрепался, и сквозь дыры

видны прорехи в этом мире,

что Бог заштопать не успел –

у Бога слишком много дел…

               ***

Облака раскрывают веер

Из страусиных перьев.

Кто не видел – тот не поверит,

Что так бывает.

Этот странный небесный страус

Хвост распустил, как парус,

И танцует под вальс, что Штраус

Ему играет.

И мелодия мне знакома –

Словно над крышей дома

Отрешенно и невесомо

Скрипач взлетает…

Так художник владеет кистью.

Так на землю ложатся листья.

Так являет таинство мысли

            Строка живая.

            Осенние игры

Играла все роли – по книжкам,

по песням, под звон гитарный.

А нынче, как третий лишний,

бреду переулком странным,

где тени наши сплетались,

а память письма листает…

Так листья листает осень –

сорвет, покружит и бросит.

Швыряя каштанов горсти,

как игральные кости,

сентябрь – босяк голоштанный,

лихой сорванец бесстыжий –

раздел догола платаны.

А следом октябрь рыжий

со мной в поддавки играет.

Игра на диво простая,

и я все на кон поставила –

и выиграла, но осталась

ни с чем – ведь такое правило.

Играла – и доигралась…

              Парадная

Вот двор. Парадная. Витраж.

Истертой лестницы ступени

Ведут – за этажом этаж –

На самый верх, где свет и тени

Пространство делят пополам,

Где облупилась штукатурка

И по углам скопился хлам:

Стакан граненый, два окурка.

Один в помаде…

Вот сейчас

Возможен поворот сюжета.

Здесь начинается рассказ

Или кончается?

Об этом

Я не узнаю никогда.

Да и к чему мне чьи-то тайны?

Ведь заглянула я сюда,

По правде говоря, случайно:

Спонтанный памяти вираж,

Где витража цветные тени,

Как детства тающий мираж,

Плывут над мрамором ступеней.

                 ***

Такого не было ни разу,
но отчего-то снится мне:
ночь, и луна в последней фазе,
окно в проулке. На окне
цветы стоят в старинной вазе…
Все странно в этом странном сне –
колышет ветер занавеску,
и тени смазаны, не резки,
и отражается в вине
свет люстры, и звенят подвески
хрустальной трелью в тишине;
и кто-то в дальней стороне
куда-то скачет на коне,
стыдясь отказа, как проказы...
И недосказанная фраза
смолкает по моей вине.

                         ***

Столбы, и нотным станом – провода,

Где песню ветра записала стая

Стрижей. Звучит мелодия простая,

А только птицы улетят – растает,

Как ветром унесенные года.

Но не в обиде ветер-гитарист:

Он, проводов перебирая струны,

Другие напоет мне песни-руны,

В мотив степи или морской лагуны

Вплетая шорох трав и птичий свист.

И, может, там, в престольной вышине,

Где от гармоний и созвучий тесно,

Владыка музыки и сфер небесных

В мою судьбу запишет эту песню

И ноты продиктует мне во сне.

              ***

На нить дождя нанизано «вчера»,

И капли дней прозрачным ожерельем,

Переливаясь грустью и весельем,

Играют до утра

В цветные сны. Но «завтра» луч рассвета

Уже соткал. Уже надежда где-то

Забрезжила. Уже несут ветра

На крыльях новый день. И вот – «сегодня»

Приходит в дом, как опытная сводня,

И предлагает завтрашний товар,

Не забывая похвалить вчерашний,

Соединив былое с предстоящим…

Ах, сводня милая! Где твой навар?

Какую выгоду несет «сейчасность»,

Сегодняшней минуте сопричастность?

Она не знает… Времени рабы,

Стекают дни – один в другой и третий,

А в Лунном парке Парки в лунном свете

Из струй дождя сплетают нить судьбы.

Людмиле Шарга (на «Видать, и мне отпущено сполна») 

Кому отпущено сполна,

С того и спросится немало…

Печали горькая волна

Ночами плещется устало

И омывает берега,

Что поросли дурман-травою,

Где нет ни друга, ни врага,

Где небеса над головою,

Как наши помыслы, чисты,

Где глубоки речные плесы,

Где все решения просты

И есть ответы на вопросы.

Там листьев ветреная дрожь

Ликующее дразнит лето…

Туда не продают билетов –

Туда без спросу ты войдешь

И, что отпущено, возьмешь

И дальше понесешь по свету.

          Переводчик

Перевести движение листа,

Когда, кружась, на землю он ложится,

В полёт пера по белизне страницы,

Что так была чиста.

Перевести задумчивый закат,

Что синеву расцвечивает ало,

Волну у ног, что плещется устало,

В строки напевный лад.

Да мало ли! Вот бабушка спешит

С утра на рынок. Рядом с нею – моська.

В кошёлке – кошелёк, ключи, авоська.

А дома внучка спит.

Продребезжал проснувшийся трамвай,

А моське вслед залаяли дворняги,

И простыни по ветру, точно стяги, –

И ты не унывай.

Не спи – пиши, спеши, ищи слова,

Услышь земли и неба голос внятный.

И пусть порой тебя поймут превратно,

И пусть пойдёт молва,

Что, мол, чудак, витает в облаках,

Стихи строчит с завидным постоянством…

Ты – переводчик. Время и пространство

И мир – в твоих руках.

Авторские страницы на Diligans

http://diligans.ucoz.ru/load/zhanna_zharova_chudesnyj_mir_gde_shelestjat_stranicy_quot/1-1-0-147