| 09.12.2010, 22:26 | |
ЖАННА ЖАРОВА Что можно услышать в шелесте страниц? Время ли их листает… Рука ли чья-то прикасается бережно, и, прежде чем перевернуть, падают в сумерки стихотворные строки, и проступают знакомый абрис старого дома, матово-серое полотно булыжной мостовой, в тени огромных платанов – бульвар – и Поэт, глядящий вдаль печально… А со следующей страницы слетит свежий, солёный ветер, принесёт голос морского прибоя и трепетанье поднятых парусов… И выпадет читатель из нашего суетного, тревожного времени – в пространство, и оно, пространство это окажется таким созвучным, таким родным… И проснётся тоска по дальним странам, и жажда странствий одолеет его… Но прежде… По булыжным мостовым старого Города – к морю, к ветру, к непрочитанным ещё страницам, где каждое стихотворение дышит любовью к родной Одессе… Я приглашаю вас, дорогие мои, в чудесный, неповторимый поэтический мир Жанны Жаровой. Абстрактное Куб комнаты моей. Квадрат окна. Прямоугольных полок силуэты. Простая геометрия предметов могла бы стать основой для сюжета абстрактно-авангардного. Все это – полутона, тем более что света еще с утра квартира лишена. Мои соседи говорят, что где-то авария, должно быть. До рассвета починят вряд ли. Впрочем, «ночь нежна»*, и тишина… Да стоит ли об этом? Последний штрих ночного полотна – входная дверь. Она отворена: ведь завтра, говорят, придет весна, а там, глядишь – и снова будет лето…
* - «Ночь нежна» - роман С. Фитцджеральда Полотна Ван Гога Спирали дерзкий завиток – В нем ветра южного порывы… …Тупая боль сверлит висок, Но кисти бешеный мазок Рисует дерева извивы, И как струится лампы свет, И люди скудный свой обед Едят – лишь кофе да картофель… Вот молодой крестьянин в профиль, Вот на холсте цветет ирис, У края поля кипарис, Как часовой, стоит на страже… …Хранят портреты и пейзажи Руки порывистый полет. В них мысль художника живет, Как пойманная в клетку птица: Она на волю, к нам стремится – Лишь рама выйти не дает… Моя Одесса Кирпичная стена и дикий виноград, В чугунных вензелях затейливый фасад, Над Дюковским прудом склонившаяся ива И трех мостов сквозная перспектива.
Создатель Эсперанто – Заменгоф – Во дворике, на клумбе для цветов. Зачем он здесь? И по какому праву Так строго смотрит сквозь очков оправу?
От створного огня на небе красный луч, И пламя «Крекинга» на фоне низких туч, Приморского бульвара колоннада, Лузановка, Фонтаны и Отрада,
Где яркий солнца свет слепит глаза И спорят неба синь и моря бирюза, И желтая скала, и зелень трав на склоне, И два шара на нашем Ланжероне.
Мощеный плиткой двор – коленки в синяках, И вкус шелковицы забытый на губах, «Соборка», Воронцов, проход Пассажа И жаркий полдень городского пляжа…
Все это – город мой. Я здесь живу. Я – в нем, и он во мне – во сне и наяву. Здесь все понятно, близко и знакомо. Я – здесь – живу. И только здесь я – дома. Облака (Моя Одесса -2)
Кто видит в ликах облаков Живые лица, Листает томики стихов И лет страницы, Кто может в шепоте листвы Услышать мессу – Полюбит он, как я и вы, Мою Одессу,
Где, горделива и вольна, И так беспечна, Играет юная волна Под небом вечным, И стаи белых облаков По небосводу Рядами пенных гребешков Слетают в воду.
Где тополиный пух летит По переулкам, Где эхо цокотом копыт Повторит гулко Мой шаг под сводами моста, И рядом где-то Прокатит в дальние места Моя карета.
Где освещают мой порог Каштанов свечи. Где мягкий южный говорок Одесской речи Уже не часто, но звучит, И юмор фразы Лишь настоящий одессит Оценит сразу.
Но одесситов больше нет – Ушли куда-то… Друзья моих минувших лет – Ау, ребята! Судьба сыграла на струне Дороги дальней – Вам скучно в нашей стороне Провинциальной.
Мы за деревьями порой Не видим леса… Да будешь ты всегда со мной, Моя Одесса! – Как друга верного рука, Как запах хлеба, Как кучевые облака, Земля и небо. Не римские, но - каникулы Нетте Гейхман Я выпала из времени в пространство Просторных комнат, где живет уют. Хозяйка их, любительница странствий, Меня любезно поселила тут,
Оставив, впрочем, мне на попеченье Свою собаку, чей лукавый вид Мне скрасит дней неспешное теченье И от досадной хвори исцелит.
Здесь тишина – иного мне не надо. Мурлычет холодильник, как ручей… Здесь соткан мир из утренней прохлады И паутины солнечных лучей.
Мой хрупкий мир! Хранят его границы По вечерам, и днем, и поутру Герои книг – и шелестят страницы, Как шелестят деревья на ветру.
И вписан каждый поворот сюжета В далекий горизонта окоем, И акварели дней последних лета Размыты первым осени дождем.
С собакой утром выйти на прогулку Знакомою дорогой на бульвар, И вечером кружить по переулкам В компании целующихся пар.
И станет неожиданным подарком, Поможет сбросить груз минувших лет Одесский порт, и галереи арка, И парусника легкий силуэт.
…Я знаю, что придется подчиниться, Включиться в жизни жесткую игру, Но в памяти надолго сохранится Чудесный мир, где шелестят страницы, Как шелестят деревья на ветру.
Старый дом Пустой квартиры полумрак, где звуки тонут, как в тумане, и лишь часы свое «тик-так» твердят, и мирно на диване, клубком свернувшись, кошка спит, и время на оси скрипит…
Я прихожу сюда одна. Пушистой шалью тишина Мои укутывает плечи. Темнеет. Наступает вечер (здесь подошла бы рифма «свечи», но это так – «фигура речи»!), и освещает лишь ночник журнальный столик, стопку книг. За гранью светового круга – предметов измененный лик, и в старом зеркале двойник маячит тенью вместо друга.
Я здесь живу. Здесь мой очаг. Здесь мной был сделан первый шаг. Здесь, верно, будет и последний… А впрочем, выспренние бредни об этом, право, ни к чему! Я рада дому своему: здесь все до мелочи знакомо, и дочь когда-то из роддома под крышу этого же дома мы принесли (а лет тому – о том не скажем никому!).
Живую память этих лет и тени тех, кого уж нет, мне дом сегодня возвращает: хранит портреты на стене и гулким эхом в тишине по именам их окликает. Его язык понятен мне – он, как и я, по ним скучает. Он вместо них меня встречает, «глазком» подмигивает мне, и занавеска на окне, как верный пес, хвостом виляет. Фрези Грант(Иллюстрация С. Бродского к роману А. Грина «Бегущая по волнам») Глаза – туман, и волосы – туман. Теряется в тумане тонкий стан. Виденье – или сон, или обман – ведет нас за собой на тот далекий остров – околицу неведомой страны, где синие леса загадками полны, куда добраться так легко и просто – лишь пробежать по гребешку волны! Философское
Вере Зубаревой Давай пофилософствуем, мой друг! Глядишь, и скоротаем вечер длинный. Зажжем свечу, присядем у камина. Как нынче хорошо у нас в гостиной! Давай пофилософствуем, мой друг!
О смысле бытия, о таинствах разлук – Ведь души закаляются в разлуке! Друг к другу тянем сквозь пространство руки И дружбы нашей замыкаем круг… Давай пофилософствуем, мой друг!
О чем бишь я? Да, смысл бытия… Тебе, быть может, тема не по нраву? И верно – ведь умы такие, право, Его искали – вряд ли ты да я Решим проблему. Что ж, рассудим здраво: Вот «три кита»: работа, дом, семья… Скажу тебе, не мудрствуя лукаво – Лишь в этом философия моя!
Ты мне не веришь? Ты, пожалуй, прав… Иначе почему порой не спится? Зачем мы сочиняем небылицы И, черновик на клочья разорвав, Опять мараем чистую страницу? Ты мне не веришь… Ты, пожалуй, прав.
А впрочем, полно! Оглянись вокруг! Погас камин, и оплывают свечи. И гости разошлись – «а те далече»… Был славный вечер – но и он конечен. Довольно философии, мой друг!.. Страна Чудес Не спать – играть, нанизывать слова На нити строк, Из слов и строк сплетая кружева – Как сеть дорог. Кружится, вьется лентой серпантин – Тропа из слов, Рисует мне калейдоскоп картин – Страну из снов.
Тропа из слов ведет за край земли И край небес. Бумажные там ходят корабли В Страну Чудес. Там нет зимы – и там я вновь найду Свою весну... Туда я непременно попаду – Когда усну.
Зеркало Сквозь зеркало – за грань, где явь – не явь, А только тень твоя, как ни лукавь, Где Свет и Тьма свершают свой обряд И возникает мира дубликат.
Там, в этом мире – все наоборот: Кто прав, кто «лев» – никто не разберет, И время вспять, наверное, течет. Пожить бы там – без горя и забот…
Но там засел безжалостный двойник. Он каждый жест мой повторять привык. Он без прописки в зеркале живет И обо мне все знает наперед.
И все же я шагну когда-нибудь Сквозь зеркало, в его двойную суть. Быть может, там, за гранью бытия, Пойму я наконец, кто – он, кто – я… Тени на стене А знаешь, лучшие стихи Уже написаны однажды, Уже звучали в тишине, Уже читались наизусть И, так обманчиво легки И так застенчиво отважны, Узорной тенью на стене Дарили радость или грусть.
А знаешь, главные слова Уже когда-то прошептались Одним дыханьем у виска, Движеньем пересохших губ, Уже кружилась голова И руки жаркие сплетались, И цель желанная близка, И кто-то нежен или груб.
Но каждым летом старый сад Рядится в новые одежды, И вновь при свете фонаря Танцуют тени на стене. Слова по-новому звучат, И кружат голову надежды, И занимается заря Над старым миром в тишине.
Лето И вереницей облака, И ветер гребни волн срывает, И друга милого рука Меня за плечи обнимает, И привкус соли на губах, И солнце светит с небосвода, И яхты в белых парусах, И пахнет морем – и свободой… *** Дрожащей пены клочья на песке слизнет волны язык. Спят корабли на рейде вдалеке, и резкий чайки крик не нарушает берега покой. От солнца заслонив глаза рукой, слежу, как в облаках истаивает птицы силуэт и крыл ее размах. И тает день, как этой чайки след, чьи крылья в небе – как бровей разлет… Чей лик склонился над простором вод? Кто росчерком крыла, как росчерком пера, знамений руны чертит в небесах? Какую письмена несут нам весть? Не знаю я. Мне не дано прочесть, как не дано мне время удержать. Но есть перо, чернила и тетрадь. И росчерком пера, как росчерком крыла, летящею строкой я сохраню в стихах и птицу в облаках, и берега покой.
Память Захлестывает вал воспоминаний. Я в них тону. Зеленая волна Моею памятью безжалостно играет. Водоворот событий и имен Меня кружит, в нем тонут чьи-то судьбы, И в плеске волн я слышу голоса Людей, чьи лица помню только я. Мне их не удержать – они уходят. Уже ушли – их нет! Растаял след Кругами по воде... Но я – жива. И я могу – должна! – Спешу, пытаясь Сквозь толщу вод размытые черты Былых времен из памяти извлечь. Там тихо, глубоко, темно... Хватаюсь, Как за соломинку, за нить из строк неровных, И, торопясь, взахлеб, ищу слова – Ведь память о минувшем только Слово И может, и должно Спасти и сохранить. *** Об авторе: Жанна Жарова - по профессии - инженер. Работала в проектных институтах города, занималась автоматизацией промышленных и гражданских объектов. Писать стихи начала в достаточно зрелом возрасте. Автор сборника стихов «Море и небо» (Одесса, 2007 г.), публикаций в одесских и зарубежных газетах и журналах. Ссылка на другие ресурсы автора: Фотогалерея Diligans: http://diligans.ucoz.ru/load/fotogalereja_diligans/zhanna_zharova_uslyshat_golos_goroda/9-1-0-161 Литературно-философский журнал "Гостиная" Стихи.ру Мне остаётся только добавить, что продолжение следует... http://diligans.ucoz.ru/load/poehzija_tom_ii/zhanna_zharova/16-1-0-173
| |
| Категория: Поэзия. Том I. | | |
| Просмотров: 1866 | Загрузок: 0 | Комментарии: 2 | |
| Всего комментариев: 2 | |||
| |||
