ПОРТРЕТ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ

                                                 РИСУНОК НЕИЗВЕСТНОГО ХУДОЖНИКА

       ИГОРЬ ЦАРЕВ

Когда в елабужской глуши,
В ее безмолвии обидном,
На тонком пульсе нитевидном
Повисла пуговка души,
Лишь сучий вой по пустырям
Перемежался плачем птичьим…
А мир кичился безразличьем
И был воинственно упрям…
Господь ладонью по ночам
Вслепую проводил по лицам
И не спускал самоубийцам
То, что прощал их палачам…
Зачтет ли он свечу в горсти,
Молитву с каплей стеарина?
Мой Бог, ее зовут Марина,
Прости, бессмертную, прости.

                  ***

Есть демиурги языка,
Язычники, языкотворцы -
Восторгом золотых пропорций
Играет каждая строка…
Кто ниспослал им этот дар?
Кто научил так изъясняться,
Что их слова ночами снятся,
Питая души как нектар?
Их слог - то строг, то вводит в транс
Тем, как божественно небрежен,
Как между строк туманно брезжит
Высокий смысл иных пространств…
Но кто бы знал, какой ценой
Им достается почерк легкий,
И сколько никотина в легких,
И сколько боли теменной,
Как прогорая до трухи
В стакане копятся окурки,
Как засыпают демиурги,
Упав лицом в свои стихи.

              ***

Подошвы оторвав натужно
От повседневной шелухи,
Недужной ночью с другом лепшим
Под фонарем полуослепшим
Читать мятежные стихи,
Хмелея и сжигая глотку,
Катать во рту, как злую водку,
Слова, что тем и хороши,
Что в них - ни фальши, ни апломба,
Лишь сердца сорванная пломба
С неуспокоенной души...

Оригинал взят у http://www.stihi.ru/avtor/mogila
© Copyright: Игорь Царев, 2003

                                                                              МАРИНА ЦВЕТАЕВА

                                                          РИСУНОК НЕИЗВЕСТНОГО ХУДОЖНИКА (1919г.)

           ИННА ЗАСЛАВСКАЯ

Ни бронзою, ни мрамором, ни глиною
Уже  не повторить твои черты,
И голос с поволокою полынною
Не выманить из темной немоты.

Парижем ты ходила или Прагою,
Арбатом или берегом Оки,
Была всегда твоя  перчатка  правая
Для левой приготовлена руки,

Как мета непокорной непохожести,
Отличности от века своего,
Как  с горькой одуванчиковой кожицей
И горечью рябиновой – родство.

Беспомощная в прихотях обыденных,
Слабеющая в ласке  как в вине,
Ты видела, о как ты много видела
Внутри себя, но более – вовне!

Мариною звалась ты или Анною,
Иль Беллою тебя мы назовём,
Величье, красотою осиянное,
Просвечивает в облике твоём.

К земным властям не чувствуя пристрастия,
Прошу я у дарующих небес
Стране моей оставить троевластие
И триединство русских поэтесс.
                ***

Над вокзалом Всея Руси
Низко плавают небеси,
Дождик мелочно моросит,
Вороньё поёт.
На вокзале Всея Руси
Жизнь свою при себе носи
И о помощи не проси:
Что твоё - твоё.

Если примешь такой закон,
Будет мягким и твой вагон,
И бестрепетным будет сон,
И спокойной - даль.
А нарушишь такой закон -
Налетят ото всех сторон
Штурмовые полки ворон,
Устоишь едва ль.

Над вокзалом Всея Руси
Речь безадресная висит
И покруче, чем "гой еси!",
В никуда - слова.
Здесь у каждого свой транзит,
Всяк - проездом и всякий сыт
Тем вокзалом Всея Руси,
Что зовут Москва.
                  

Каждый век добавляет поэтов,

РУТА МАРЬЯШ

                     На твой безумный мир
                          Ответ один — отказ.
                                         Марина Цветаева*

Безумен мир и зол.
Очарованье Зла.
Смертельная петля.
Приманка. Произвол.
Их - прячущих лицо
Неистовый канкан.
Для пляшущих слепцов
Расставленный капкан.

Один неверный шаг
И катится вослед
Лавина смертных бед.
И разорён очаг.
И безответен глас.
И беспросветна мгла.
И только -  Точка Зла.
В ответ  –
Её  Отказ.
--------------------
*Дата смерти - 31 августа 1941 г.

ПОРТРЕТ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ
ХУДОЖНИК ВЫШЕСЛАВЦЕВ Н.Н.

ГЕННАДИЙ ДМИТРИЕВ

ПОСВЯЩЕНИЕ

                                                          Поэту

Не растрать, что дано от Бога,

Вдохновенье – опасный риф.

Что такое поэт? – Эпоха,

Отраженная ритмом рифм.

Все написано, как писалось,

Сквозь бессонницы, сны твои.

Разве мало тебе досталось

Одиночества и любви?

И поносят и превозносят,

Только, знаешь, не в этом соль.

Словно раны, поэты носят

Мира этого скорбь и боль.

Забивают их, забывают,

Что же, каждому ведь свое.

Что поэта определяет?

Бытиё или битиё?

Но всегда плывя против ветра,

И минуя за рифом риф,

Ждет удара душа поэта,

Воспаленная ритмом рифм.

АЛЕКСАНДР КАПРАНОВ

МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ

Вечерние поля в росе,
Над ними - вороны...

В Стихах, из Нежности
Свиты'х, Цветаевой
Душой - в безбрежности,
А Сердцем - таю я...
Но, вспомнив Муки Дни
И ЧТО Случилось с нею,
Душа - в Огне Горит,
А Сердце - Каменеет!..
       ***


Жизнь мою в прах
Петлей-кликушей
Вывернул враг,
Души' не нарушив...
Ду'ши не в Ад
Тех, кто Заказан...
Ваши горят
Души-продажи…
В чреве котлов
Стало ль понятней:
Плавится Зло
В солнце без пятен?..
Бога закон
Вспомнили?.. Сразу?..
Свой - Защищён!
Чуждый - Наказан!..
                       2009

НАТАЛИЯ ТАРАНЕНКО

ИЗ СБОРНИКОВ "ЧУЖОЕ ВРЕМЯ" И "ПИШУ СТИХИ СВОИ КАК ДНЕВНИКИ"

Марине Цветаевой
(из сборника "Чужое время")

Плен улыбки. Интрига.
Жизнь крестовых мастей.
Ты – старинная книга
В переплёте страстей.

Ты взлетала, блистая
Ярче алых зарниц,
И оставила стаю
Обожжённых страниц,

Строчек хрупкие чары,
Откровенья в тиши
И поэзии парус
В океане души.

Марина
(Цветаевой, из сборника "Пишу стихи свои как дневники")

1
Загадки любила, загадка сама,
Загадкою мир покорила,
Стихами своими сводила с ума,
Манила, пленяла, губила.

В стихах неподдельная есть простота
И ребусность головоломки,
И ужас паденья, и тьмы пустота,
И жизни проклятой обломки.

В стихах недопетою песней звенит
Предельность достигнутой точки.
Ты тянешь, Марина, к себе как магнит,
Но в пальцах ломаются строчки.

2
Одинока в неравной игре…
Еще горше полыни – ветра.
Был тебе небосвод на заре,
Будто пламя живого костра.

Тебя эти рассветы сожгли.
Что осталось теперь? Голоса
Откровений – на полке, в пыли,
И пылающие небеса,

Где одна открывала свой путь,
Шла к заре – на костер! – налегке
И давала себя обмануть
Одинокой певучей строке.