ОЛЬГА   КОЧЕТКОВА

   СКРИПКА

Двуногие звери ушли в берлоги -

Счастливой охоты снам.

Играют на небе единороги,

У них родится луна.

Лицом к лицу, спиной к спине

Мы стоим у старой дороги,

По которой приходит снег,

Мы одни из многих, одни из многих...

Мы умеем петь молча и пить свет.

Эта земля ничья, земля птичья,

И когда придет снег, мы не оставим след.

Но у нас есть право первого луча,

Чтобы звучать

И тянуть вверх.

Храни себя в руках

Ты, скрипка,

Ты боль на острие смычка.

Твой голос с канифолью хрипа

Бог знает как

Бог знает как все это зыбко -

Сжатое между век.

Храни себя в руках

Ты, скрипка, -

Ты пьешь свет.

Пляшет у горла бритва-соло

В ритме белого рок-н-ролла.

Заполню черным

Зрачки до предела

И лягу навзничь

На празднично-белом,

И первый снег коснется меня как врач.

Все, что мы делали,

Все, что мы делали -

Танец на теле

мертвого дерева.

Слышишь, опять играет Пилач?

Пережил, перегоревал,

Перешел через перевал

Зим и лет.

Аз есмь дерево -

Я пью свет.

 КРЫСЫ

Крысы...

Граждане андерграунд.

Наше святое право -

Девять ступеней вниз.

Мы ели вашу отраву

И выжили из крыс.

Рыжие кис-кис-кис

Крысы...

Девять ступеней снизу вверх

в направлении птиц.

Не оглянись, не надо, не оглянись.

Шаг в шаг. Шаг в шаг.

Самим себе вслед.

Это еще не небо, нет ...

Пока это нет потолка.

Тот, кто вслед за тобой идет,

Будет делать, как ты.

Его легкие так же жжет вдох высоты.

Он хватается за ступень,

Балансирует на краю,

Когтями впивается в тень твою.

Шаг в шаг.

Самим себе вслед.

Ради синего глотка.

Это не небо, нет.

Это нет потолка.

Мы уходим в подполье -

Пишите письма.

Бросайте в мусоропровод,

Слушайте, сколько шуршат.

Длинный, серый, голый,

Жуткий парад,

Еще шаг. Еще толчок.

Все уйдет вниз.

Это не ветер, нет,

Это не ветер, сквозняк,

Серый подвальный бриз.

Крысы...

Граждане андерграунд -

Крысы...

   ПИЛАЧ

      Эй, на ком еще есть кора!

      Эй, кто еще не столы!

      Та пора для танца топора,

      а это время пения пилы.

      Плач, плачь, лес -

      вот идет Пилач,

      он сыграет джаз

      годовых колец -

      плачь, плач, лес.

      Они отполируют твой прах

      и поставят твой труп,

      отразив в зеркалах -

      они сядут в круг.

      Они сядут в круг

      и станут смотреть,

      сколько стоит твоя

      полированная смерть.

      Отныне и впредь

      на теле твоем

      будут кипеть

      вранье и жранье.

      Сорвана кожа -

      теперь ты можешь

      скрипеть свое,

      скрипеть свое.

      Плачь, лес.

      Вот идет Пилач -

      он сыграет джаз

      годовых колец.

      Корни твои - сердце земли,

      сердце неба - твоя листва.

      Раньше тебя рубили и жгли,

      Теперь будут пилить и полировать.

**   **  **

                                                    А. Башлачеву

      Холод с островерхими ушами,

      Лапой Сфинкса трогает Неву

      И раскачивает орденами

      Пять багряных пятен на плаву

      Кислота дыхания глотками,

      Пустотой раскрывает рот.

      Покидая гроб жилого здания,

      Через верхний ход душа уйдет.

      Дождь белел на охлажденных спинах,

      Тек незамерзающий родник.

      Пузырилась очередь по винам -

      Караул, в котором вянет крик.

      По ветру кивали фонари,

      Проволока ныла, танцевала;

      Скрипочка юродивой зари.

      И оттягивала, и не знала.

      Кто здесь умер, что произошло ?

      "Скорую", милицию не надо.

      Дождь упал на битое стекло.

      Утренняя сводка Ленинграда.

           СТАЛКЕР

      Ну пока, я вернусь,

      Вот рука, ровный пульс.

      Глянь, какая длинная

      Жизненная линия.

      Отпусти, пора идти.

      Только в памяти удержи -

      Ты моя Скорая помощь,

      Если ты меня помнишь,

      Значит, я жив.

      Я вернусь, я вернусь и пусть

      Сам себе я не верю, но

      Ты мне веришь и я вернусь,

      Остальное - как суждено.

      Вернулся с добычей - чудо,

      Вернулся и цел - удача,

      Вернуться успел - везенье,

      А все остальное - судьба.

      Мне идти туда, не знаю куда,

      по тому пути, каким не дойти.

      То, чего не может быть никогда,

      то найти там и сюда донести.

      Я на смерть свою иду, как дурак,

      Я к ней лезу, как назойливый хам,

      Но живой пока, и Бог знает как,

      Все таскаю черти-что по кускам.

      Я не спешу, я смерть пускаю вперед.

      Каждый шаг считает сердце за сто.

      И куда меня ведет - знает черт,

      А выводит меня Бог знает что.

      А про Бога много врут ерунды.

      Рай не видел, но ручаюсь за ад -

      Ад походит как две капли воды

      На дорогу - туда и назад.

      Я дойду и на последний свой след

      Где-то лягу о себе поминать.

      Как я шел путем, которого нет,

      Только Солнце и Луна будут знать.

ПОСЛЕДНИЙ СНЕГ

В сердце воркует ветер.

Светит последний снег.

На белом Твоем свете

В живых больше Смерти нет.

Тихий призывный посвист.

Первый снег, голубиный гон.

Господи, Твой Голос

В сердце Смерти вонзен.

Жизнь моя, как нам встретиться?

Первый свет и последний снег.

Солнце, зайди мне в сердце

Смерти нет, Смерти нет, Смерти нет!

Тонкий призывный посвист.

Круг голубиный пронзен.

Сердце горящий куст.

Твое молчание в нем.

По материалам сайтов:

http://www.po.m-necropol.ru/kochetkova-oa.html