Время поэта – осень

                                                                                    На лестнице времени – осень.
                                                                                   Пришло твое время, поэт!

                                                                                                                Инна Заславская

    «Время поэта – осень»,  –  так называется книга Инны Заславской, любезно подаренная мне автором.

  Если не брать –  априори –  пушкинское: « Дни поздней осени бранят обыкновенно, но мне она мила, читатель дорогой...» и попытаться ответить на вопрос: почему, всё-таки, осень, то ответы будут разными.

В одном из давних своих стихотворений, размышляя о причинах вселенской нелюбви  к осени, я, как мне кажется, нашла причину этой самой нелюбви: осенью всё предстаёт в истинном свете, всё обнажено.

Без серебра и белоснежья  зимы.

Без пышного  безумия весны, когда каждый «…пень, в апрельский день…», ну и дальше – по тексту – как поётся в одной славной старой песенке.

Без пряного, хмельного, яркого лета…

Для меня осень, это когда  «в багрец и золото одетые леса» уже сбрасывают свои наряды. Обдерёт ветер позолоту, обнажит леса и поля, и всё предстанет таким, каким и есть на самом деле – без прикрас.

А значит – и время для стихов пришло, ведь они, стихи, тоже обнажают суть, если настоящие и написаны настоящим поэтом.

Дождалось Слово, вызрело, настоялось, окрепло. Не опало пустоцветом под первым же порывом  шального ветерка. Не упало скороспелым яблоком под ноги равнодушным прохожим.

Не торопи меня, строка,
Пока я к встрече не готова,
Пока не чувствует рука
Озноба найденного слова,
Пока не выбрала пути
Обещанная взору стая...
А птица вещая летит,
Недостижимая такая...

И тепла в таких зрелых, «осенних» стихах будет не меньше, чем в самый солнечный летний день.

Не скоропалительного, обжигающего, оставляющего ожоги, а того самого тепла, в котором все мы нуждаемся, которое согревает изнутри.

Передо мной лежит книга…

И, перечитывая стихи летние и зимние, солнечные и дождливые, чувствую, что наполнены они тем самым теплом, потому и согревают.

   Когда-то давно выделила для себя основную составляющую поэзии Инны Заславской, суть её творчества, о котором можно много писать и говорить, только всего сказанного будет недостаточно . Ведь стихотворения её говорят лучше всех слов. В каждом – «… лишь тепло и свет, Свет и тепло… И в этом-то всё дело.»

 Творчество Инны Заславской, как раз тот редкий, но счастливый случай, когда Слово самодостаточно настолько, что не требует «слова о словах».

Но в заключение позволю себе ещё одно маленькое отступление – свой отклик-экспромт на одно из стихотворений Инны об уходящем лете, о дожде и как всегда в её стихах - о чём-то неизмеримо большем.

 Так, в понимании моём,
гармония нисходит свыше:
уходит день за окоём,
и барабанит дождь по крыше...
сентябрь глядит в дверной проём,
как женщина с дождём - вдвоём
об уходящем лете пишут.

 P.S. В разделе Книжная полка представлена новая книга Инны Заславской "Время поэта - осень"

http://diligans.ucoz.ru/load/inna_zaslavskaja/5-1-0-333