Моя поездка на фестиваль "Славянские традиции", который в этом году( 2009) впервые проходил с 25 по28 августа в Крыму( Казантип) завершилась. Путевые заметки получились совсем не путевыми, а какими-то непутёвыми.
Но, всё-таки, я попробую "причесать" свои впечатления и поделиться с вами...
С чего начать? Пожалуй с того, что я сошла с поезда на станции Семь Колодезей.
О семи Колодезях
Жили когда-то в безводной керченской степи три чабана - отец и два сына.
Весной, когда шли дожди, степь оживала, овраги и долины наполнялись живительной влагой, ярко зеленели растения и тянулись к ласковому солнцу, пели птицы, радовались люди.
Но вот выше и выше поднималось солнце, всё жарче и жарче становились его лучи - наступало знойное лето с беспощадными суховеями. Тогда испарялась влага, высыхала и трескалась земля.
Тогда умирали пожелтевшие растения:
- Пить!
Улетали прочь птицы:
- Пить!
В отчаяние приходили люди:
- Пить!
Однажды в небывало засушливое лето, когда запасы воды закончились, сидели чабаны в степи, словно скифские бабы, угрюмые и молчаливые. Надвигалась беда. Что делать? На север пойдёшь - море увидишь, на юг пойдёшь - тоже к морю попадёшь, везде вода. Но попробуй напиться её: солёная, горькая, к жизни непригодная.
- Не бывает так, чтобы под землёй не текла вода, - задумчиво проговорил отец. - Течёт она так, как течёт кровь в живом теле. И чтобы увидеть её, надо вырыть колодец.
- Что ты, отец, выдумываешь, - отозвались сыновья. - Если бы под землей была вода, она сама бы нашла ход на поверхность.
- Не всё само делается, - ответил отец, - Иногда и руки надобно приложить. Берите лопаты!
Чабаны сняли круг порыжевшего дёрна и врубились лопатами в щебенистую глину. Ни пылающее в бледном, выцветшем небе солнце, ни острая жажда не остановили людей. Гора красноватого грунта росла и росла, яма в толще земли углублялась и углублялась.
К вечеру чабаны врубились в землю почти в два человеческих роста, но воды не увидели. Не увидели они её и на второй вечер, на третий, на пятый, на седьмой:
- Ты, отец, плохое развлечение для нас выдумал, - начали роптать сыновья, - от работы жажда усиливается, а воды всё нет и нет.
- Не ради развлечения мы работаем, дети, а ради жизни на этой земле, - возразил уставшим голосом отец. Не смотря на преклонные годы свои, он работал не меньше сыновей. - Я верю в то, что вода под землей есть, я слышу её. Значит, мы не там копаем, где нужно, значит, надо копать в другом месте:
И чабаны начали рыть второй колодец. Но и за следующие семь дней они не докопались до воды.
За вторым появился третий колодец, потом четвертый, пятый, шестой. И ни в одном из них не было воды.
Роя седьмой колодец, отец и сыновья были настолько измучены, что даже не разговаривали между собой, а молча долбили и долбили сухую крымскую землю. Вечером они падали на комья глины, будто мёртвые. И только утренняя роса освежала их, и они снова брались за лопаты.
В последнюю ночь старый чабан уже не в силах был вылезти из колодца, откуда он подавал грунт наверх, и остался в нём ночевать. Подложив кулак под голову, он сразу же задремал.
И видит старик хороший сон. Ему снится вода. Чистая, прохладная, она наполнила все семь колодезей и разлилась по степи шумливыми ручьями. Ожила напоенная водой крымская степь, запела тысячами птичьих голосов. Сыновья, обливая друг друга водой, смеются, приговаривая:
- А прав был наш отец!
Проснулся ночью старый чабан, пошарил вокруг себя рукой, и лицо его просияло; земля была мокрая. "Близко вода! - подумал старик. - Завтра её увидят сыновья, вот обрадуются!.. Теперь и поспать можно со спокойной душой". И чабан уснул крепким, глубоким сном.
Назавтра один из сыновей опустил в колодец ведро, чтобы отец наполнил его грунтом. Но странно: ведро не ударилось о твёрдое дно, а плюхнулось на что-то упругое. Заглянул сын в колодец и увидел там небо и своё отражение.
- Вода!!! - что есть мочи закричал он.
Подбежал его брат, тоже заглянул в колодец и тоже закричал на всю степь:
- Вода!
Бросились братья ко второму колодцу, к третьему, к четвёртому - в них тоже была вода, Что за чудо? Все семь колодезей были наполнены чистой, прохладной водой.
И показалось молодым чабанам, что всё вокруг изменилось, повеселело. И солнце перестало так немилосердно жечь, и небо стало более голубым, приветливым, и подул свежий ветер, так что стало легче дышать.
- А где же наш отец? - удивились братья.
Они долго ходили по степи и звали отца.
Но тот не откликался.
Так до сих пор и не знают, куда исчез старый чабан. Люди говорят, что он превратился в родник, который и наполнил все семь колодезей живительной водой.
Почему я пересказываю эту легенду?
Для меня ещё несколько недель назад названия Семь Колодезей, Казантип, Щёлкино были совершенно чужими.
Из справочников я узнала, что Казантип ( Казан-Тип) переводится как «дно котла» с крымско-татарского. Он ( мыс) и вправду представляет из себя огромную котловину, почти идеальной формы с углублением в центре. Вся поверхность Казантипа – степи, и лишь на спусках к морю обнажаются известковые седоватые скалы.
Первые поселения здешних мест датируются археологами 3-4 в.в. до н.э.
 "...Ещё несколько недель назад названия Семь Колодезей, Казантип, Щёлкино были совершенно чужими.
Степи, степи,степи, и лишь на спусках к морю обнажаются известковые седоватые скалы.
Море... Азовское море покорило меня. Оно показалось ласковым, почти ручным.
Впервые я увидела его ночью – первый день фестиваля был богат на встречи, события, поездки, мастер-классы, и выкроить хоть полчасика «на море» не получилось. Зато получилось ночью, когда море дышит, шепчет о чём-то древнем и одновременно юном – о Вечном. Лежишь на воде спиной к берегу или летишь – над тобой звёзды, да так низко, что поневоле начинают одолевать сомнения: на Земле ли ты, или уже нет. Здесь так легко и просто не заметить перехода. Правда-правда.
Днём позже я увидела закат на Азовском море, и странное чувство вернулось.
Теперь я знаю, где живёт солнце. Тихо-тихо ложится оно на дно моря, растворяясь в воде, и вода превращается в жидкое золото. Золотая Чаша Крыма…..
Я совсем не пишу о фестивале, но это пока. О нём будет написано много, и вся информация будет появляться на сайте и в газетах.
Почти во всех номинациях Одесса взяла первые места, и это радует.
Я получила свою награду ( 1-е место в номинации « Поэзия. Свободная тема.) из рук Евгения Борисовича Рейна. Нужно ли писать об эмоциях, которые ещё долго будут хлестать через край? А кроме этого я привезла том «Антология. Украина. Русская поэзия ХХ век» - детище Юрия Григорьевича Каплана, который, увы, не дожил до открытия фестиваля, и лит. премию им. Молодой гвардии.
Ссылка на итоги конкурса, который проходил в рамках фестиваля:
http://slavtraditions.ucoz.ru/blog/2009-08-31-82
Одной записью в дневнике я не ограничусь, ведь были поездки в Старый Крым, экскурсии в дом-музей К.Г.Паустовского, в домик А.Грина, на старое кладбище, где похоронены А.Грин и его ангел-хранитель, Нина Николаевна Грин. Была поездка в Севастополь, в Феодосию – солнечную Кафу, где тоже есть дом-музей Грина и картинная галерея Айвазовского.
А это означает, что я не прощаюсь, и… продолжение следует……
|