Татьяна Василиади
08.01.2013, 22:52

 

                                                              ТАТЬЯНА  ВАСИЛИАДИ

Читая подборку, присланную Татьяной, невольно вспомнила давнишний разговор.

О поэте и поэзии.

О том, что поэтическое ремесло сродни ремеслу актёра.

Но есть то, что отличает поэзию от театрального действа: актёр играет роль… Поэт пишет, не играя. И оставляет кровавый след, идя по терниям.

В кино тернии можно сделать из.. папье-маше. А кровь заменит краска.

Стихи, которые я хочу предложить вашему вниманию, невозможно сыграть – здесь в каждой строфе, в каждом слове, в каждом образе – жизнь.

Дорогие друзья, Татьяна Василиади на Авторских страницах Diligans!

 

 

                                                        разбитые иллюзии

влюблённость, сужая сознание в точку, давала фантазии мощную почву для роста, а скинув защитный протектор

с души –  исказила оценку объекта.

их бурный роман продолжался недолго, но склеило время неровно осколки  разбитых иллюзий щемящим осадком…

катилась по жизни – ни валко, ни шатко. и замуж ходила походкой нетвёрдой. под марш мендельсона в минорных аккордах... уже не врастая корнями в мужчину, легко расставалась  без веской причины. подруги – [при детях, мужьях и заботах] пытались к ней тоже пристроить кого-то. тогда намекала на тайного принца, который готов хоть сегодня жениться, чтоб только отстали. без ахов и охов. да им намекать, "как об стенку горохом"...

он долго казался ей чутким, но гордым... когда же столкнулись опять через годы…

а память подчистила ложь многократно под бой новогодний кремлёвских курантов, пока в одиночестве ела салаты с бокалом в руке, в затрапезном халате к "парадным штиблетам" на ноги босые... и если за вечер бутылку осилить….

следы от влюблённостей – жизненный опыт.

она, поперхнувшись на старте сиропом,

почти разучилась дышать безмятежно.

и толку теперь, что объект обезврежен?...

 

Ищи!

 

Перетерпи!

Пройдет и эта боль...

Смотреть начнешь на многое иначе.

Хотелось верить в сказку,

но любовь

тебя на время сделала незрячей…

 

Когда в осадке: горечь, пустота...

и нет огня

– задул холодный ветер,

к чему копаться, искорку искать

в костре погасшем?

Там  –  зола и пепел…

Листать с тоскою старый календарь

– травить воспоминаниями душу,

вдыхая смог прогорклый...

Нюхать гарь

– сама себя по клеточке разрушишь.

Скучать по той, которая давно

вдали осталась облаком туманным?

 

Когда все страхи будут за спиной

– кровоточащую затянет рану…

 

Смотри вперед, поверь в себя опять,

не застревай подолгу на распутье.

Хоть на виске уже седеет прядь,

поторопись – их завтра больше будет...

 

А где-то свет!

.....................напрасно не ропщи.

Пусть даже на краю земли...

..............................................Ищи!

 

      

грустное

остывает кофе в золоченой чашке…

дымкой сигаретной тает день вчерашний...

ветер завывает, дождевая морось

бьет по тротуару, набирая скорость...

в нынешнем апреле – странности с погодой...

ей опять не спится – вспомнились невзгоды..

вряд ли до рассвета звук дождя умолкнет...

в маленькой кладовке на последней полке

–  старые конверты сложены по датам…

ей сегодня грустно, хочется поплакать.

в пожелтевших письмах –  прошлые надежды.

если прикоснуться –  кажется, что нежность,

та, что исходила из чернильных строчек,

снова оживает, а неровный почерк

вдруг напоминает о забытых страхах…

и, когда читает –  начинает плакать…

    

Воскресный день...

Она, как призрак в этот мир вросла…

В глазах туман от плотной катаракты…

Не отдохнув совсем за время сна,

бредет на кухню,

примирившись с фактом,

что хоть и воскресенье

– никого

не занесет в постылую квартиру.

Неплотный завтрак …

может с молоком...

не привыкать к прогорклому кефиру…

С трудом открыв немытое окно,

пытается услышать птичьи трели

сквозь скрипы перекошенных полов…

Потом назад... к неприбранной постели...

опять ложится...

и уходит в сон…

А за стеной соседский телевизор

бубнит, что наступил Армагеддон,

о жертвах при природных катаклизмах…

Прошепчет вяло:

– " Пусть поможет Бог…

кого бы попросить пойти за хлебом?"…

 

Ей снится сон, где всех, кто одинок,

берут по понедельникам  – на небо…

                                                                                                                                                                    

Себя дурачу...

Мечты о счастье  –   не умирают... а то, что раньше казалось "краем",

исчезло дымкой... Зачем мне это, когда приятней под шорох ветра 

пройтись вдоль моря, без глупых мыслей смотреть, как гребень волны зависнет

немым вопросом над водной гладью... Вчера, листая свои тетради

из прошлой жизни (о старых битвах), чуть загрустила...Все не привыкну

к непостоянству любви, к обманам, хоть в раннем детстве учила мама, 

что жизнь, как море  –  в ней много соли… Пообещала урок усвоить,

да позабыла... и в девятнадцать  –  мне не хотелось судьбы бояться.

 

Она вдогонку бежала быстро, чтоб догадалась, когда нет смысла,

чтоб получила свои полпуда! Да как столкнула без парашюта

с Небес на Землю!!! Хватая воздух, чуть не разбилась влетая в воду,

а захлебнувшись соленой пеной, узнала запах и вкус измены,

и терпкость горя... аж до удушья. Но те полпуда пока не скушать,

как научиться ценить минуты? Воспоминанья мелькнули смутно…

 

Почти забыла… Зачем мне это, когда приятней под шепот ветра 

дойти до моря, без задних мыслей, смотреть, как гребень волны зависнет…

 

И пусть, пожалуй, мечты не гаснут, а вера в чудо, с задорным – "здравствуй!",

приходит в гости хоть каждым утром. Ах, мама, мама  –  какая мудрость?!

Чтоб спать с надеждой, как все плохое разгладит в желтом песке волною

и смоет в море?! Кого дурачить?!.....................Зато ночами теперь –  не плачу.

 

Переосмысливаю...

А подступившая осенняя хандра

– не резонирует с огнями листопада…

Но...

неожиданно,

с прорвавшейся досадой на потускнелые

без солнца города,

на неготовность к предстоящим холодам

–  я полюбила моросящие дожди,

хоть накатившее

– "как быстро мчится жизнь",

не улучшает настроение с утра…

 

Переосмысливаю

все, что за спиной...

Как "белый карлик", без энергии внутри,

бреду вслепую, опираясь на инстинкт,

туда где свет,

где заряжаюсь теплотой…

И в постоянной недовольности судьбой,

упорно двигаюсь к Туманности Улитки,

где "Божий глаз", увидев прошлые ошибки,

мне подмигнет и скажет:

– "Будь самой собой".

 

                   Не ищи на меня похожих

 

Среди тысяч других на свете – не ищи на меня похожих.

Для тебя я была, как ветер, что ворвался неосторожно,

 

Распахнув на мгновенье створки, ароматом дохнув весенним...

Только быстро он стал прогорклым – этот запах любви последней.

 

Почему ты не понял сразу, что улыбка судьбы – реальна,

Убивал ее каждой фразой, где звучала рациональность?

 

И отталкивая словами, что /как бритва/ кромсали больно,

Разноцветными лоскутками сам развеял любовь.– Доволен?!

 

Не отыщешь в толпе прохожих ту, что смог потерять однажды,

Лучше память и не тревожить – не бывает везенья дважды.

 

Не мечись, не пылай пожаром, не смотри ты на непохожесть!

Столько женщин вокруг! – нет пары?!

Знаю.

Чувствую сердцем, кожей...                                                        

 

Смятение чувств

 

Ты не ждал? Ну, привет!

Забежала к тебе... по пути.

Нет, не кофе, спасибо. Налей мне напиток покрепче.

Поменяла прическу?

Как странно...еще не забыл…

Да случайно я здесь – занесло неожиданным смерчем.

Не волнуйся, 

и знаю, что все далеко позади,

но увидела свет  –

на окне не опущены шторы…

Где-то щелкнуло!

Думаю: – вдруг он скучает один.

Проскользнула легко мимо пьяного в стельку вахтера.

Как уютно в квартире...

Ну, что ты, какой комплимент.

Все расставлено так аккуратно, нет пыли на полках.

Я не верю глазам!!!

Сохранил мой любимый портрет?!

А... фотограф хорош…

Только что в фотографиях толку…

Может, снова на пару поднимем бокалы с вином,

вспомним время, когда мы умели лучиться от счастья...

Нет, совсем не жалею. Наверное, не суждено.

Я же завтра...

 

И....................всполох!

А как ей хотелось остаться!

  

В детстве мечталось...

В детстве мечталось:

вот дали б на завтрак печенье...

/больше всего в манной каше смущали комочки/,

в цирк ежедневно ходить,

а не ждать воскресенья…

чтобы каникулы длились подольше…

бессрочно.

Велосипед в день рожденья хотелось в подарок,

вместо полезных вещей...

и, чтоб младшему брату – сдачи давать не вполсилы,

а крепким ударом…

только не чувствовать после –  себя виноватой…

не отвечать постоянно на кучу вопросов:

"где и когда, почему, для чего и откуда"

...не унывать оттого, что расту несерьёзной,

и сигареты не прятать в кладовке… под блюдом.

На каблуках –

ощутила себя очень взрослой.

Воспринимая проблемы без ложной боязни,

сразу решила избавиться от перекосов –

всё превратить в постоянно сверкающий праздник.

Модные туфли, мужчины и стильные стрижки, фильмы, напитки… 

На выбор – любые стандарты!

Жаль, что сначала усвоила: главная "фишка" в жизни

 – ответственность...

часто – сжимающий фактор.

 

Тоскливое...

На улице грохочет грузовик,

тоскливо завывает суховей.

Чирикает беспечно воробей

в окошке...

 

Держу в руках потертый черновик

далеких и потрепанных идей,

как в детстве захотелось пореветь,

так тошно…

 

Расплывчатость сиреневых чернил

– фиксация забытых мелочей,

наметки, как притронуться к мечте…

Оплошность?

 

Зачем же снова в памяти возник,

тот образ в обрамлении кудрей,

девчонки с блеском солнечных лучей

в ладошках?...

 

И вкус полыни станет нежным

Словами без ножа зарежут, зажав для верности в тиски,

Промолвят их порой небрежно, бездумно, часто от тоски.

Хоть шепот зла звучит невнятно  –  несложно не заметить вдруг

Намёк, что брошен так бестактно да пересудов гулкий звук.

 

«Заботой доброй» чуть прибитый и, обойдя чужую злость,

Найдёшь укромную обитель, чтоб не вникать, как делят кость.

Попасть в тупик  –  совсем несложно, когда рассудком правит боль,

Зато проблемы так ничтожны, лишь повернёшься к ним спиной.

 

Закрыв глаза на все обиды и отрекаясь от дилемм,

Уйди подальше от корриды в тобой придуманный эдем.

Случилось вдруг с дороги сбиться, мотал совсем не те круги?

Так опыт где-нибудь сгодится  –  ты будешь с ним уже другим.

 

И оживут опять надежды,

И позабудешь про финал,

И вкус полыни станет нежным,

И вспомнишь то, чего не знал!

 

Об авторе:

Родилась в Одессе. По образованию – архитектор. Профессий много. Стихи начала писать в 2009г. Публиковалась в разных сборниках, альманахах, журналах и газетах.

Ссылки на другие ресурсы:

Авторские страницы на Стихи.ру

http://stihi.ru/avtor/vastanico

http://stihi.ru/avtor/vastanico1







Категория: Поэзия. Том I. | Добавил: diligans
Просмотров: 3245 | Загрузок: 0 | Комментарии: 2
Всего комментариев: 2
1 Татьяна Василиади   [Материал]
Cпасибо DiLiGans и его гостеприимной хозяйке.

2 diligans   [Материал]
Танечка, это тебе спасибо. До новых встреч на страницах сайта и на вечерах-остановках.
С благодарностью, Людмила.

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]