ИЛЬЯ РЕЙДЕРМАН

ПОД ЭПИГРАФАМИ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ

«За этот ад,

за этот бред,

пошли мне сад

на старость лет»

Марина Цветаева

1.

Марина Ивановна, знаете –

стихи как деревья растут.

Откуда в нашей пустыне,

откуда такое древо?

Из голоса, из напева,

из духа возникшая плоть.

Срифмовано всё на столетья.

Вот Сад – посреди лихолетья.

Средь сбившихся в кучу эпох –

вот место, где выдох и вдох.

Вот Сад – и не будет иного.

И с ветки срывается Слово,

как яблоко, прямо к ногам.

…Но что же невесело Вам?

Вот Сад – так на Вас похожий!

Вот Сад – без всяких оград!

А я в нём - только прохожий,

но всё же по духу – брат.

1995 г.

2.

Пошли мне сад - обычнейший, не райский,

где тишина в пространствах меж стволов,

гудит пчела, и воздух веет майский,

и небосвод темнеющий - лилов.

Пошли мне сад, в котором я, как птица,

могу присесть, на каждой ветке - свой.

Где наконец-то может уместиться

душа, ныряя в небо головой.

Пошли мне сад, где всё - нерукотворно.

Где облако - как облик бытия,

меняется, живую суть тая...

Всё - в этот миг, и ничего - повторно!

Пошли мне сад, который небо держит,

не дав ему в грозу упасть в траву,

и где не слышен будней лязг и скрежет.

Пошли мне сад - покуда я живу...

2.09.04.

* * *

«Пора! Для этого огня

стара…»

Марина Цветаева

Не о любви, не о любви,

нет, не о ней благослови

меня писать о боже,

когда того огня язык

лизнет, чтобы раздался крик,

коснётся, ластясь кожи…

Как старость корчится моя

в огне, от гнева вопия,

как негодует старость!

Как неподдельна ярость.

Стара – для этого огня?

Но без него не жить и дня.

Пора? Со смертного одра

встав, говорю:

- Что лет гора?

О, пышущая Этна!

Болит? Но боль – бессмертна…

2001.

«...Ещё меня любите

за то, что я умру...»

Марина Цветаева

Да, я умру – ведь всё живое хрупко.

Почти как сгусток дыма – человек.

Я впитываю всё, что есть, как губка,

гляжу, почти не прикрывая век.

Я пропустить боюсь мгновенье счастья,

сирени взмах, лик красоты земной.

Так улыбнитесь – это в вашей власти,

и полюбите этот мир – со мной.

Вписав меня в пейзаж – мой облик сверьте

и с деревом, и с облаком над ним.

Вы можете спасти меня от смерти

одной любовью – и ничем другим.

                   * * *

«Моим стихам, написанным так рано…»

Марина Цветаева

Моим стихам, написанным так поздно,

ещё придёт пора в эпохе праздной.

Ведь жизнь, что так трагична и серьёзна,

потом в стихах становится прекрасной.

Мои стихи разбросаны, как камни.

Они на мостовой лежат в пыли.

Что нужно им? Библиотека? Храм ли?

А может – небо, весь простор земли?

В них бьётся мысль, что не окаменела.

Моя в них боль, и груз моей вины.

И что слова? Они всего лишь тело,

а смыслы - страстно в мир устремлены.

В них, с полумёртвой жизнью не согласных,

жизнь жаждет слова. В них - пусть и тихи, -

не сочетанье гласных и согласных,

но все стихии. И они – стихи.

Ссылка на страницу автора

http://diligans.ucoz.ru/load/poehzija_tom_ii/ilja_rejderman/16-1-0-171