Стихотворение Дня. Январь.

Дорогие друзья, предлагаю вам познакомиться с одной из замечательных, на мой взгляд, традиций портала Графоманам. нет   –  рубрикой,  которая называется « Стихотворение дня».

Открываешь Главную страницу портала, и вот уже день твой течёт в ином русле, а то и в ином времени.

Не стану сейчас перечислять всё, что выгодно отличает этот портал от других литературных сайтов, коих на просторах Сети нынче развелось великое множество.

Не знаю, хорошо это, или плохо, скорее хорошо. При том условии, конечно же, что сайты не являются калькой друг друга, что каждому из них присуще что-то своё, какая-то "изюминка", штришок.

Об этом и многом другом в следующий раз, в следующем - февральском - выпуске

И, прежде чем мы перенесёмся в январь, я хочу добавить, что данная подборка опубликована с разрешения редакционного совета портала Графоманам.нет

Если у вас возникнет желание познакомиться поближе с творчеством  понравившегося вам автора, то вы можете легко это сделать, пройдя по ссылке в конце каждого стихотворения.

Дилижанс кланяется авторам и читателям, и как всегда – не прощается с вами.

До встречи в февральском «Стихотворении дня»!

 Алексей Котельников

Ленинградский метроном

эх, дойти б до Площади Восстанья.
только б не упасть на полпути.
сани…
стужа…
сани…
ветер…
сани…
я дойду! я обещал дойти!

там в квартире пятилетний Ваня
спрашивает маму про еду.
сани…
ветер…
сани…
стужа…
сани…
потерпи, братишка. я иду.

мама не ответит и не встанет.
я несу тебе ее «обед».
сани…
стужа…
сани…
ветер…
сани…
а сегодня маме сорок лет.

главное, не потерять сознанье.
почему в глазах темным-темно?
сани…
ветер…
сани…
стужа…
сани…
будем жить, Ванюшка, все равно!

ты пойдешь на первое свиданье
сразу, как немного подрастешь.
сани…
стужа…
сани…
ветер…
сани…
отчего в ногах такая дрожь?

боль в груди, и всё плывет в тумане…
грейся, Ванька, там, в печи трюмо.
сани…
ветер…
сани…
стужа…
сани…
лишь бы ты…
дождался.
лишь бы…
смо…

Лора Векслер

Необратимость

За мутным немытым окном, выходящим на север,  
Стакан за стаканом вливая в иссохшую глотку,        
Чумная старуха в изношенных грязных колготках  
Глядит через дырочки тюля, как плюшевый цербер
Заходится тявканьем. Вторит старуха дворняге –      
Её глупый смех переходит в прокуренный кашель.  
Забрызгав подобье фиалки слюною и кашей,            
Она затихает и вновь наполняет из фляги                  
Дешёвым горючим гранёную липкую тару…              

…А помнишь, Кармен, ты когда-то пила из бокалов  
Напитки богов и цветастою птичкой порхала,              
Меняя пажей на пижонов? Любовным нектаром          
Косила, как смерть на войне, только самых заметных:  
От чуть лысоватых (душой молодых) ловеласов            
До старцев-идальго – почтенных мужей седовласых,    
Врываясь в их жизни, неслась вертихвосткой-кометой.
А помнишь, Кармен, первый завтрак с любимым в постели
Под звук патефона, шипящего голосом томным?                  
А помнишь, казалась тебе отвратительно-тёмной                  
Душа старушенции, тихо бубнящей за стенкой?                    
А помнишь, как маленькой девочкой по коридору                          
Бежала, играя в пятнашки с соседским мальчишкой?                      
А помнишь нелепый рояль с поцарапанной крышкой                      
И первый урок с «сольфеджисткой» (там что-то про «дО-ре…»)?  
А помнишь? А помнишь? А помнишь, какими все были?      

…Загнулась фиалка… издох под колёсами цербер…            
За мутным немытым окном, выходящим на север,                
Невидима фляга под слоем слежавшейся пыли…                  

© Лора Векслер

http://grafomanam.net/users/962

Свтлана Ширанкова

О неотвеченных письмах

Из каких краёв, скажи, из какой москвы,
Из каких времён нехоженых и пустых,
Из каких глубин морских, океанских впадин
От тебя придёт то слово, то полстроки,
Как чуднáя рыба, снятая с остроги,
Или нитка бус – агатовых виноградин?

Я молчу в ответ, отчаянно, наугад,
В подъязычье бродит собственный виноград –
Недоспелый хмель и уксус в одном флаконе.
Поцелуй, проклятье – просто дрожанье губ,
Выхожу на звук, и падаю, и бегу…
Я слепа, асфальт целует мои ладони.

Имена имён царапаются внутри.
«Отпусти!» - кричу, а ты говоришь: «Смотри»,
Растворяясь в местном смоге алмазной пылью,
И зрачки взрывает свет в миллион карат,
Воробьи орут, над ухом вздыхает март,
И твоя любовь стреляет мне в грудь навылет.

© Ширанкова Светлана
http://grafomanam.net/works/255194

Анна Людвиг
Благословите тех...


                                                                  "Красота спасёт мир"
                                                                                         Ф. Достоевский

Благословите тех, кто обречён
беседовать с бессонными ночами,
пока пожав обиженно плечами,
Морфей других в объятия влечёт.
Благословите тех, кто ценит миг
последней полифонии заката,
и тех, кто ощутил себя богатым,
колени оцарапав о ледник –
веками сотворённое стекло...
Тех, кто на край земли за солнцем рыжим
готов хоть целый день бежать на лыжах,
лишь для того, чтоб выследить гало.
Кому поля понятнее палат,
кому Моне важнее, чем монеты,
а серебро шекспировских сонетов
дороже, чем зарытый кем-то клад...
Мечтателей, отдать способных всё
за Истинное, Вечное, Святое –
тех, кто уверен – мир спасенья стоит
и только красота его спасёт...

© Анна Людвиг
http://grafomanam.net/works/351174

Лилианна Сашина

Когда-нибудь...


...Когда-нибудь я буду просто жить -
Уйдут стихи бескровно и бессрочно,
Я перестану хмуриться над строчкой,
Перебирая нервно падежи...

Какое счастье - снова стать земной
И обрести покой, уют и лёгкость! -
Не теребить в задумчивости локон,
Не слышать зов звезды, что надо мной

Нависла, будто кара или рок,
Не признающий святости презумпций!..
Помимо воли вторю я безумцам,
Провозглашая жизнь свою игрой...

Другие лица, цели, рубежи;
Занять успею ли попроще нишу?..
Но, Боже мой, какой я стану нищей,
Когда, как все, я буду просто жить!..

© Лилианна Сашина
http://grafomanam.net/works/95582

Галина Борина

Из цикла "Январи"

1.
Из цепкой изморози сна
Мне были явлены вначале
Окно и белая стена.
И ветви тёмные качали
Холодный сумрак января
На тусклом небе.
2.
Был новый день ко мне несправедлив.
Он наливался страхом. Монотонно
Жужжал в ушах заезженный мотив.
Стучали двери. Скупо и наклонно
Впротёртый коврик падали лучи.
За стенкой звякали посудой.
Сквозило из углов простудой.
День разрастался...
3.

Холодный сумрак января,
Усталость, зимняя дремота.
Отбрось фантазии и взлёты
И не расстрачивайся зря.

Сверни с неверного пути
В колючей изморози ночи.
Признайся, выбор был неточен
И счастья вновь не обрести.

А только взгляд со стороны
На бестелесность отраженья,
Где всё застыло без движенья
Внутри озябшей тишины.

© Галина Борина
http://grafomanam.net/works/254321

 Мая Берро

Расстелился октябрь

Владимир Плющиков

Что-то пришлое...


«Nothing is real and nothing to get hung about.
Strawberry Fields forever. »
/The Beatles/

Поселилось во мне что-то пришлое, явно оттуда,
Где земные пути растворяются в жизни иной.
В состоянии полураспада душа и рассудок
Истязают себя перманентной гражданской войной.
Побеждает душа, окружая рассудок враждебным,
Проникающим в мысли, холодным и чуждым огнём,
Призывая сходить за бальзамом, конечно, лечебным -
Оказавшимся красным дешевым креплёным вином.

И, клубочком свернувшись, душа опекает рассудок,
Понимая, что он беззащитен, растерян и пьян.
Заставляет плутать в голубых миражах незабудок
И дорогу искать в пустоте земляничных полян.
Шаг за шагом куда-то, зачем-то, за кем-то, как будто
Впереди бесконечность - но всё ограничено сном.
Просыпаться не жаль… Постигаю похмельное утро
Искорёженным памятью, тронутым ночью умом.

Ум за разум заходит, накинул мне петлю на шею,
Предлагая вчерашнюю гадость распить на двоих.
Я рассудок похмельный и душу больную жалею,
Проклиная судьбу, угодившую точно под дых,
Презирая себя...
Надоело дежурное блюдо
Из бредовых чудачеств, ошибок, нелепых обид.
В состоянии полураспада душа и рассудок…

И случится беда, если кто-то из них победит…

© Владимир Плющиков
http://grafomanam.net/works/202980

Саша Семыкин

Щенячье


Стихи чудесно сочинять,
Когда, за стол усевшись рядом,
Рисует девочка щенят,
Чему щенята очень рады.

Перед художницей простор
Затянется туманно-влажным,
Скрывая скучное про то,
Что куцый хвост, увы, бумажен.

Щекотный скрип карандаша
Рождает топот лап упругих -
Щенята к девочке спешат,
И ей облизывают руки...

© Саша Семыкин
http://grafomanam.net/works/351772

Юлия Безуглова

Снегов разношен башмачок...
I
Снегов разношен башмачок:
Разлома тонкая морщинка
Пунктирной линией течет
В закат. Полынная горчинка
В бокале сладкого вина
Подчеркивает безупречность
Глотка последнего. И дна
Сухого длящуюся вечность…

II
Как вымытый бокал вина букет не вспомнит,
Так выстывший пейзаж не держит красок взрыв.
Полуденный офорт с оснеженных бессонниц,
Графичностью своей отточенно красив.
В нем выдоха тепло вполне материально
Осело серебром на мех воротника.
Наличие души сейчас почти реально,
Хотя… кто может знать, уже или пока…

© Юлия Безуглова
http://grafomanam.net/works/352915

Асенчик Алёна

Бог вышивает крестиком...


Меняя детали, но сохраняя фабулу
(видно, такой он сам себе дал обет),
Бог сочиняет мир - вдохновенно, набело,
словно стихия - карту своих побед...

Смакуя детали (нам нравится, если "схвачено",
"метко обыграно": горе-то - от ума!),
мы свои жизни глупо рисуем - начерно -
словно у нас их - полные закрома,

словно вернёмся - вычистим, переделаем!
Только вот слишком памятлива канва.
Чёрными нитками вкось оттеняем белое...

Бог вышивает крестиком имена...

© Асенчик Алёна (АЕФ)
http://grafomanam.net/works/195118

Ирина Василенко

Сто лет одиночества

Осенние листья летят вместо писем в Макондо.
Сто лет одиночества. В двери лишь ветер стучится.
Наивная память о прошлом твердит сумасбродно,
Но ты понимаешь: уже ничего не случится.

Уже ничего, ничего, ничего не поможет:
Ни в книге закладка на самой любимой странице,
Ни капли дождя, что ознобом ударят по коже,
Ни чьи-то шаги по скрипящей от мук половице.

И будет свеча догорать в одиночестве тусклом,
Ты в зеркало бросишь усталое тихое «prosit!»,
Свернётся калачиком, выгорит прошлое углем,
А та, что любила, стихи свои [в небо] забросит.

06.09.2009

Яна Чернявская

От Лимбурга до Дюнкерка...


Ты пишешь мне снова: "я ранена прямо в сердце",
А я отвечаю: "вот список моих грехов,
Его протяжённость от Лимбурга до Дюнкерка,
Читай его чаще на ночь, взамен стихов".

Седой фолиант этот, с лилией на форзаце -
Созревшее яблоко в райском ночном саду...
Его надкусить бы, но страшно себе признаться,
Что хочется взять губами, порвать струну?

Твоё неземное "я ранена прямо в сердце"
Наполнено соком и влагой земных плодов,
Но я повторяю: "от Невера и до Мерца
Не встретишь такого, поэтому - меньше слов".

Читай меня на ночь, тверди как молитву утром:
"пусть он не коснётся рифмой моей души",
А я буду медленно, мирно идти до Лувра,
А ты до Исаакия медленно... не спеши -

Мне нравится слушать пульс и твоё дыханье
"я ранена прямо в сердце" /я не спасу/ -
Мой список обширен - от имени до касанья...
Не делай его длиннее, прошу... прошу.

© Яна Чернявская
http://grafomanam.net/works/339021

Елена Кабардина

Русско-еврейское


Не пускали б тебя за границу:
заграницы – иным – не показаны.
Как ты, Бузя моя черновицкая?
Свитерок надеваешь ли вязаный?

Под ветрами пустыми пустынными
ностальгию рифмуешь с кручинами?
Не прозябла бы ты, не простыла бы,
в безнадёжье навеки б не сгинула.

Как родня твоя ручками пухлыми
паковала вещички дорожные,
я, московская русская, в кухоньке
обвывала твой путь искорёженный,

и потом, словно кем-то обобраны,
мы друг к другу у церкви на Соколе
прижимались дрожащими рёбрами,
всеми болями, всеми осколками.

Со своей исторической родины
с чемоданчиком, мною зарёванным,
приезжай, как поспеет смородина,
возвращайся, Буза Соломоновна…

Привози свои плечики узкие
и кудрей медно-рыжие россыпи.
Здесь – еврейка, в Израиле – русская…
Ох, чудны же дела твои, Господи…

Без тебя, моя Контра Шоломовна,
на предсердье утраты прорехами.
Где-то флейта – мелодией ломаной…
Сбегать к Нельке… Она не уехала…

© Елена Кабардина
http://grafomanam.net/works/53443

 Генчикмахер Марина

На праздничной ёлке

                                                  Рустаму  Карапетьяну

Пока серпантин, мишура, канитель
Под стать театральной репризе,
Твой мудрый детеныш не рвется в постель:
Он ждет новогодних сюрпризов.

Сияют гирлянды, петарды слепят,
Подарков - несметная залежь.
Несносный ребенок упрямей тебя,
И ты, поворчав, отступаешь.

На праздничной елке мерцают шары.
Они начинают круженье,
И как батискафы в иные миры
Уносят его отраженье.

Ему их рассматривать вплоть до утра
Сквозь плотно закрытые веки.
И ночь напролет серпантин, мишура,
Что в детстве - почти-что навеки...

Куда он плывет, твой упpямый малыш,
Вовсю налегая на весла?
Уснул... Только ты почему-то не спишь,
Но ты - непростительно взрослый.

Жанна Жарова

Новогоднее


Глухая полночь. Пограничный час
начала и конца и дня, и года…
Встречаем Новый год который раз,
а всё, как чуда, ждём его прихода.

Торопимся желанье загадать,
как будто в шутку – и всерьёз немного:
так, словно мы и впрямь хотим узнать,
кому какая суждена дорога.

Спешим смешаться с праздничной толпой,
средь карнавальных масок раствориться…
Чего мы ищем в суете людской?
Зачем вином стараемся забыться?

Затем ли, что невольно в Новый Год
итожим и свершенья, и утраты?…
Неспешно время движется вперед,
как вехи, людям оставляя даты, –

и тянет мишуру и канитель,
и хвоя колется и пахнет горько…
Пусть заметёт следы моих потерь
шальная новогодняя метель!
Пусть дольше длится действо юной елки!

…Но гаснут свечи. Смаривает сон.
Усну и я. Под утро мне приснится
ночных курантов мелодичный звон
и праздник – яркий, как перо Жар-Птицы!

© Жанна Жарова

 http://grafomanam.net/users/9798

Алексей Григорьев

 Городок

Заставка в мониторе: городок,
Где дождик моросит в начале века,
Зелёное авто, библиотека,
И женщина выходит на порог.

На ратуше часы, на них второй,
Молочница с бидоном в переулке,
Девчушка с гувернанткой на прогулке,
Похожая на фантик золотой.

И пятнышко зонта над головой,
И бежевым окрашенные стены,
И юноша, убитый под Верденом,
Вернувшийся взглянуть на город свой…

Но это я придумал. «Фотошоп?» —
Мой офисный сосед пришёл с обеда.
Был август на земле, кончалось лето,
И дождик вдруг собрался и пошёл.

© Алексей Григорьев

http://grafomanam.net/users/7965

.