Февральская лазурь, пролившаяся с картины Грабаря, наполнила старый мой двор, и в комнатах стало темно и тесно. И захотелось туда – к белому зимнему солнцу, под нежнейшие струи лазури, льющейся с небес.

   Кажется, что там – за окном – тепло. Иллюзия возникает из яркого, ослепительного солнечного света.

 На самом деле –  холодно, и кот, пряча нос, смотрит на меня, недоумевая: "...окно-то, окно зачем открывать... странные существа эти  люди, –  смешные, неуклюжие, непоследовательные...".

Но я, всё-таки, открываю окно, и утро, крахмально-хрустящее, сияющее февральское утро врывается в комнату. В морозной свежести, бодрящей и ободряющей, чувствуется едва уловимый аромат весны.

Что для меня февраль?

Пастернак, алые гвоздики на сером камне у памятника воинам-афганцам в Одессе,  прощальный взмах тонкой руки Королевы немого русского кино – Веры Холодной.

Теперь же, это и чёрный от бедствий и смертей Киев, потемневшая от горя и скорби, светлая моя Украина.

Что же спасало в этот трудный, короткий, но такой долгий, последний зимний месяц?

Стихи. Конечно же – стихи.

Чем ещё заниматься поэту в феврале, кроме извлечения на свет Божий чернил и рыданий.

В поисках спасательного круга, я открывала любимые книги, читала, перечитывала.

Ещё одним таким спасательным кругом стала рубрика « Стихотворение дня» на портале Графоманам. нет

Говорят, что когда говорят пушки, музы молчат.

Но это далеко не так.

Более того, чем стройнее и звонче будет голос муз, тем скорее сойдёт на нет пушечный хрип.

Слово всегда врачевало душу, спасало в тяжкие времена. А такие времена, к несчастью, настали и у нас.

И если кому-то из вас, дорогие наши читатели, после прочтения этой подборки захочется улыбнуться, взяться за перо, за книгу, признаться в любви, простить обиды друзьям и недругам – то большей благодарности нам всем, авторам и редакторам портала, и не надобно.

Что ж, мне осталось только напомнить вам, что данная подборка опубликована с любезного разрешения редакционного совета портала Графоманам.нет

Если у вас возникнет желание познакомиться поближе с творчеством  понравившегося вам автора, то вы можете легко это сделать, пройдя по ссылке в конце каждого стихотворения.

Дилижанс кланяется авторам и читателям, и как всегда – не прощается с вами.

До встречи в мартовском  «Стихотворении дня»!

Ларчи

Лучше святого не надоедающего триединства,
Человека, воды и костра,
Похрустывающего фольгой,
Могут быть только зеленые поезда,
Из которых выглядываешь,
Щурясь от солнца, и думаешь
Двадцатилетней своей головой:
"Боже, какой я нужный, красивый и молодой"!

И в этот момент такое накатывает счастье,
Что кажется, будто кто-то с неба коснулся тебя рукой.

© Ларчи

 http://grafomanam.net/users/16844

Вика Субботина 

Кажется зима

...шепотом моря, песнями ветра: "здравствуй, мой снежный..."
мой обреченный на бесконечность, мерзнущий город,
сказочно-белый, словно над нами краешек вспорот
хрупкого неба стеклышком тонким в длительных спорах -
я посылаю тебе из себя н е ж н о с т ь.

пусть осторожно между домами, стенами между
всё заполняет и,  обрастая новою кожей,  
напоминает, что январи все жутко похожи,
что февралём итог подводить: вычитать и множить -
я выдыхаю в тебя из себя   н е ж н о с т ь.

...я с февралями делаюсь странной, делаюсь мудрой,
перебираюсь вся по частям да встречаю весны...
знаешь, мой снежный, пока есть время, пока не поздно -
я согреваю в ладонях своих утро.

© Вика Субботина

http://grafomanam.net/users/10725

Георгий Волжанин

Я ушел по делам, босиком, по весенней воде...

Чуть припухшее утро восславил невидимый птах,-
Пью кукушный туман, отмеряя желанья глотками,
Разминая застывшие крылья, что небо глотали
До вечерней зари, до последнего сонного "ах" -

выдыхаю, как дым сигаретный  хрипатое  "лю".
Я люблю всех люблю (ля и си в зачарованном вальсе),  
чуть скрипят, разгибаясь, волшебные теплые пальцы,
что щекочут  и просят, зовут приоткрывшийся клюв
выпуская желанья, цвета и далеких друзей,-
разливаю  весь мир в золотисто-нелепые призмы,
странным соло - фрагментом нечаяной жизни:      
фотографии, строчки стихов, заголовки газет.

Если мартовский кот промяучит гнусаво: "нигде",  
Освещая желтками шатер тканной звездами сажи, -
Не беда, не волнуйтесь, поверьте, не так это важно...
я ушел по делам, босиком, по весенней воде...
Если..

© Георгий Волжанин 

http://grafomanam.net/users/9086

Юлита Ран

Свивается спираль

Свивается спираль, века кладёт витками. Услышишь ли ты зов средь сотен голосов? Не всё, что в мире есть, легко сказать словами. Есть скрытое от глаз, оно важнее слов.

На перекрёстке снов мы встретимся едва ли. Но даже если так - узнаешь ли меня? Не всё, что в мире есть, легко сказать словами. И всё, что есть, должно стать пищей для огня.

От крохотной свечи пусть разгорится пламя. Тот, кто идёт в ночи, увидит огонёк. Не всё, что в мире есть, легко сказать словами. Средь множества времён всему наступит срок.

Дороги вдаль бегут под нашими ногами. Лишь краткий миг песок хранить способен след. Не всё, что в мире есть, легко сказать словами. Ещё сложней сказать о том, чего здесь нет...

© Юлита Ран 

http://grafomanam.net/users/11201

Оксана Картелья (Каркуша)

 Синичье

Это я клюю с руки, это я…
Приручил за пять минут, без труда.
До последнего пера я твоя,
Хочешь, в клетку посади, - не беда.

Буду хвастать перед каждым скворцом,
Что уютен плен, что клетка - не крест…
Назову её волшебным дворцом,
Корм из рук любимых - манной небес.

Буду петь тебе, встречая рассвет,
О прекрасных журавлях вдалеке…
Для пичуги счастья большего нет -
Ощущать себя синицей в руке.

© Оксана Картельян (Каркуша)

http://grafomanam.net/users/3212

Коне Владислав (Kone*)

Просто слова

Снег улетел в никуда,
Растворившись в ночи. —
Может быть это вода,
Может просто года.
Колокол сердца гудит,
Глобус жизни взорвав.
Бешено бьются в груди
Эти просто слова!

Откуда они и куда
Эти просто слова? —
Голос звучит,
Надрываясь от тяжести губ.
Ты не придешь никогда,
Чтоб разжать этот круг.
Бросит ключи у порога
Чужая беда.

Бросит ключи у порога
Чужая беда. —
Я примеряю несчастья,
Открыв гардероб.
Мне их не хочется трогать,
Но если отдать —
Не повстречаться
Мне с пыльным безумьем дорог...

Не повстречаться
Мне с пыльным безумьем дорог.
В темных глазах
Поседевшие искры падут.
Что огорчаться?
Уже не поможет зарок.
Как рассказать,
Даже если тебя я найду.

© Коне Владислав (Kone*)

http://grafomanam.net/users/5129

Алёна Мамина

Городское

Тучи накрыли город, сваленный в кучу:
Дома-этажи-окна-лестницы...
Но солнце пролезло лучами сквозь тучу,
и гора домов яркими пятнами светится.

В прорехи неба ныряют неуловимые
голуби и садятся на наши крыши.
Что? Нет голубей? Ха-ха! Я их выдумала,
как запах булочек и варенья из вишен.

Жизнь кипит внутри города-муравейника,
за мозаикой окон - судьбы людские.
Не понять мне этих людей никак:
чуднЫе, в свой город влюблённые такие!

Мне в комнатах тесно и мало воздуха,
хочется вылететь, разбив оконца.
В сутолоке суток тяжело сдыхать,
уж лучше туда, где голуби-тучи-солнце.

Вот она  я -  беззаботнейшая из дур,
сижу на вершине, как  древнеримская грация.
Голуби смеются со мной: - Урр... Уррр...
Урррбанизация...

© Алёна Мамина

http://grafomanam.net/users/10423

Дмитрий Баро (  NETтрезвый  БароNET)

Я родом - из фруктового по семь

Я родом - из фруктового по семь.
Из красных фонарей в закрытой ванной
Окно из кухни в ванную - зачем?
Тогда мне не казалось странным.

Я родом - из настенной простыни,
Что предвещала чудо диафильма,
И сказки к нам сходили со стены,
Совсем не так, как нынче - из мультфильма.

Я родом - из неструганой доски
С подшипниками – круче самоката!
И лишь в кустах взвывал я от тоски,
Что не приделал тормоза когда-то.

Я родом - из пакета молока,
Теперь забытой - треугольной формы.
Из маленького чудо-якорька
на плавках. И из туфель на платформе.

Я родом - из зубного порошка.
Он чистил даже бабушкины ложки!
Из авиамодельного кружка,
Из запеченной на костре картошки.

Я родом - из колонки на углу.
Где пили воду, стоя на коленях.
Я из букета конопли щеглу,
Который нёс домой я без сомненья

Я родом - из соседского двора,
Там в стеночку кидали мы монету,
Там пасочки лепила детвора…
Я родом - из страны, которой нету…

© Дмитрий Баро (NETрезвый БароNET) 

http://grafomanam.net/users/321

Мая Беро

Ночь – это книга

Ночь эта – книга снов, говорит Ассоль, открой её темноту на любой странице: прочтётся сутулый дождь, сорвётся боль до глубины, ночь эта - перелётная птица, в осень свою оставляет одну звезду, ветром поёт в листве, скользящей мимо.
Ночь эта – книга странствий, молчит Артур, зимы как просто зимы, белые нужные зимы - письма на крыльях памяти точка ком, ломкие чаши сердца – всего лишь слова сезона.
Осень живёт во сне без снов, говорит Ассоль, верность – такое жёлтое хрупкое соло.
Счастье дождётся тебя, хочешь ты или нет: осень навзрыд - однажды совсем прольётся, так говорит Артур, произносит спиной к воде - в серый закат краями красного солнца.
Вечер приносит с небом осколки мечты, всё вокруг подминается и крошится, море гремит в грозовую сплошную стынь, кажется: бьётся жизнь, пульс разрывает жизнью, взмахами волн штормит, стучит у руля, в будущее - за пологим  седым апрелем.
Кто, как не ты, закричишь мне: земля, земля, и побежишь по воде, говорит мой Грей мне...

© Мая Бейро

http://grafomanam.net/users/18020