Рута Марьяш.
| 09.01.2011, 15:20 | |
  РУТА МАРЬЯШ Что можно сказать о поэзии, когда она сама – Слово. Что можно сказать о Поэте, когда о нём говорят его стихотворения… Стихотворения – как исповедь, как размышления, как прикосновение души, как диалог с миром живым и… Впрочем, мир неживой – утверждение, не имеющее смысла и основания. Ибо тот, кто наделён даром говорить и слышать, не разделяет мир на живой и неживой. Камни, земля, вода, песок… Всё, что окружает нас – живое, несущее в себе частичку Творца – душу. Вчитываясь в мудрые и простые – без излишних вычурностей и декоративной зауми строки, ты проникаешься этой мудростью, этой простотой и понимаешь, вдруг, что к простоте ведёт непростая и долгая дорога. Не торный путь, не ковровая дорожка, усыпанная розами, а то, что зовётся простым словом – Жизнь. Сколько дней и ночей вмещает в себя эта дорога? Знает идущий... Сколько слёз и смеха, радостей и печалей, потерь и находок поджидают на ней? Знает идущий… И знание это в каждой строке, в каждом слове, в каждом стихотворении. Дорогие друзья, я приглашаю вас в прекрасный поэтический мир Руты Марьяш. С домашней защищенности законной Смотрю на буйство бури заоконной, Где ветви то застынут на мгновенье, А то запляшут в диком исступленье. Мне видится - они взывают к Богу То тихо молятся, то снова бьют тревогу В отчаянии агонии предсмертной, И только в этом - зримый образ ветра. Нет тишины в природе, нет покоя, А небо беспросветное такое, Что кажется - теперь уж навсегда. И стынет в лужах черная вода... Моей души прикосновение Когда, колеблясь, зреет стих, Есть кОрысть в помыслах моих: Возьмет, быть может, кто-нибудь С собой в грядущей жизни путь Частицы моего сознанья - Мои порывы и признанья, Как еле ощутимый след За гранью мне даримых лет Вольется в чье-то вдохновенье Моей души прикосновенье. Опадают, как листья Не со зла иль корысти исчезают друзья, опадают как листья, воротить их нельзя. Кто-то мнит себя богом, кто- то выпал за борт, оседают в берлогах стариковских забот. В календарные даты нет привычных имен, было что-то, когда-то… но молчит телефон. Люди гаснут, старея, рвется тонкая нить, жаль, уже не успеешь их ни кем заменить. Я тишине пытаюсь внять Пытаюсь слушать тишину, у тишины своё звучанье – звон, уходящий в вышину, многозначительность молчанья, души посланье одинокой, отдохновенья благодать и эхо памяти далёкой. Я тишине пытаюсь внять… Мне мерещится в образе том Это дерево, там – за окном, с опустело повисшим гнездом, как унылый заброшенный дом. Торопливо, пугливо, тайком чьи-то души - синички-бомжи обирают ветвей этажи. Мне мерещится в образе том мир, что рухнул в тумане густом, как заигранный карточный дом. И очнешься ты в доме пустом, ни кола, ни двора за окном, лишь комета блеснула хвостом... Секрет вечной жизни И вспыхнуть, и сгореть дотла, Из пепла возродиться снова, Иль из кипящего котла, Познав загадочное слово, Явиться юношей беспечным, Рождать детей от юных жен, И жить как Феникс – бесконечно. Сей миф с наукой сопряжен Уж с незапамятных времен, И, ни на миг не успокоясь, Ведется вечной жизни поиск, И все не завершится он… Нет, я ещё не опечалена Нет, я еще не опечалена Осенней, стихшею природою, Еще не кажутся невзгодою Мне трав мертвеющих подпалины. С теплом, что было им недодано, Вдруг лето сказочной находкою Приходит легкою походкою, И верх берет над непогодою. Прекрасны лики мироздания Порой осенних яблок зреющих И куполов кленовых рдеющих, Прощания и ожидания… К тем, кому пишу В преддверии рождественских торжеств я вижу – в окнах зажигают свечи, там чьи то души ждут благую весть, надеются, и распрямляют плечи. А я сижу, внимая тишине, шальная строчка вспыхнет ненароком, и в тот же миг в бездонной вышине, я пристальное ощущаю око. Передо мною бестелесный друг, он требует упорно продолженья и он – я это понимаю вдруг - моей души немое отраженье. Лишь для него, и только для него мои слова нанизаны на строки он ставит ради слова одного передо мной условия и сроки, Одна душа – без примесей обид, одна душа – без лишней оболочки, ни жесты не нужны, ни внешний вид, ни пяток ахиллесовые точки. То, чем порой питаются раздоры от глаз сокрыто, тайною маня, и только душ прямые разговоры приковывают к творчеству меня. Лишь у моря 1. Кому хвалу свою воздать, Что лишь у моря, лишь у моря, Сметая суету и горе, Ко мне нисходит благодать. И тихо с морем говоря, Внимая голосу стихии, Там нахожу свои стихи я, Как встарь крупинки янтаря. 2. Когда, сверкая, катят волны Неутомимы и вольны, Душой вбираешь ты невольно В себя энергию волны. Хоть сам с погодой не в ладу, Ведешь свою беседу с морем, Его ритмичные повторы Перенимая на ходу. 3. Сверкнула глади нагота, И настежь распахнула души, Как створки розовых ракушек - Два нежных детских ноготка. 4. И снова покой и безбрежная синь, Утихла стихия мятежная Лишь ветви деревьев у самых вершин Пророчат волнение прежнее. Не стихи Чем оправдать доверие друзей? Признаюсь Вам: я вовсе не такая, Когда живу, недУгам потакая, И резче становлюсь, порою злей От скудости своей палитры слов, Что я пишу – увы, не по канонам, По тем, что я с восторженным поклоном Встречаю у великих мастеров, Да и у Вас – друзей моих сердечных. Но не прервать уже сей поиск вечный, Пусть и заполнить мне не суждено Пустот в познаньях, длившихся годами, И коль мой стих хорош, то лишь местами - Любви осадок, выпавший на дно… Но как крупинки с неба я ловлю Щедроты, мне дарованные Вами, И этими своими НЕ СТИХАМИ Хочу признаться - как я Вас люблю! Поэты пишут для себя Поэты пишут для себя, И для похожих, непохожих, Для провожатых и прохожих, Для всех, кто стих прочтет любя. И по иному освещен Лист белый каждого поэта, И по иному песня спета, И стих иному посвящен. Иного города, страны, Иную жизнь, иные дали Глаза поэта увидали, Он слышит звон иной струны. Иной посыл небесных сил, Что лишь ему был предназначен, Им был воспринят и подхвачен, И вдохновенье воскресил. Лишь им распознанная грань Его находок и догадок, То горек стих его, то сладок, То - бой, сраженье, то игра. Путей счастливцев и страдальцев Случится - скрестятся витки, Но отличаются стихи, Как отпечатки наших пальцев. И невдомек – хорош ли, плох Твой стих - удача, неудача, Но невозможно жить иначе – Коль выдох есть, то есть и вдох… Об авторе : Рута ШАЦ-МАРЬЯШ - родилась в 1927 году в Риге, столице Латвии - в то время еще независимого балтийского государства. В 1951 году окончила юридический факультет Латвийского университета и долгие годы работала адвокатом, выступала в суде. С 1984 года занялась литературной деятельностью, итогом которой стала мемуарно-документальная книга 'Быль, явь и мечта' (Рига, 1995г.) - книга о ее отце профессоре Максе Шац-Анине, ученом правоведе, педагоге и деятеле культуры. Ссылки на другие ресурсы: http://lit.lib.ru/m/marxjash_r_m http://stihi.ru/avtor/rutta http://proza.ru/avtor/rutta | |
| Категория: Поэзия. Том I. | | |
| Просмотров: 1703 | Загрузок: 0 | Комментарии: 4 | |
| Всего комментариев: 4 | |||||
| |||||
