Вечер в Гавани

     Есть слова родственные, а есть – родные.  Причал, пристань, бухта, гавань…

Неясные и, в то же время, вполне различимые образы рождают они. Ощущение берега и его близости, ощущение тепла, крова, дома.

Всплыла из будущего, а может быть, из прошлого стихотворная строка, взмахнула крыльями…

«Вечер в гавани. Тихо курлычет маяк…»

И осенний вечер, дрейфующий и ветреный,  обрёл, наконец, название: «Вечер в Гавани».

Потому что – книга Веры Зубаревой, ( а именно встрече с ней была посвящена октябрьская остановка в творческой гостиной Diligans), называется  « Гавань».

Потому что издана книга эта – в Одессе – здесь без комментариев, как говорится.

Одесса – это и дом и причал, и пристань. И… гавань.

Потому что…

Впрочем, довольно объяснений, давайте лучше перенесёмся в тот тёплый октябрьский вечер, в Одессу – на Ольгиевскую, 9.

Литературное кафе «Мастер и Маргарита» любезно распахнуло перед нами свои двери…и:

Вечер в гавани. Тихо курлычет маяк.
На якоре прошлого спит настоящее.
Песок под ладонью -
Словно ворох старых бумаг
Из отцовского ящика.
Мысль в воронку затянута.
То ли ко дну,
То ли к берегу вынесут
Шторма подсознанья.
Я под них никогда не усну,
Всё глубже в песках увязая.
Тихий голос отцовский…
Всю ночь шелестят-говорят
Эти строки зыбучие - cлушай и слушай.
В этом мире прибрежном
Неизменны только моря.
К ним причалишь после скитаний по суше…

     Странная всё-таки, субстанция – Время. Вроде и не субстанция, на первый взгляд, но ведёт себя странно. Бывает плотным и тягучим, густым и летящим, зыбким и призрачным…

Не бывает вообще.

У него, у Времени, множество определений и категорий: по Канту, по Гегелю…

Но для каждого оно субъективно. Иными словами, каждый из нас живёт в своём времени. За исключением таких вечеров, как тот – осенний, ещё близкий, но уже далёкий от нас.

Звучат стихи, беседа течёт спокойно, неторопливо, а время, между тем, летит…

И чеховская фраза, та самая, из области идеализации и максимализма, перестаёт вдруг быть таковой и приобретает совершенно иное звучание и значение.

В человеке всё должно быть…  В человеке всё есть.

Негромкий голос  окутывает, околдовывает, строка-волна покачивает:

А у кромки воды,
Там все люди становятся птицами,
И кружат над волной.
Океан размывается в небо.
Этот берег - в ладони песок -
Снова снится мне,
И колышутся жизни
В сплетениях памяти-невода.
Побережий пески -
Словно древних морей мемуары.
В склепах раковин,
Тёплой водою подсвеченных,
Только тени усопших моллюсков
Да йодистый траур,
Да личинки как мумии
Между прахом и вечностью.
Полых крабов доспехи,
И мух - золотых сирен -
Роковое жужжанье
На тлеющих горках добычи,
Мидий лодки подводные в тине,
И солнце, давшее крен,
И оборванный след на песке -
То ли твой, то ли птичий…

     И само слово «гавань» начинает звучать иначе, без прежней отдалённости, но с той же волнующей душу зыбкостью, правда, куда уже более спокойной.

Такова магия Слова, магия поэтического дара Веры Зубаревой: изменять пространство и время и – следовательно – слушателя, вовлечённого в это пространство.

Где-то далеко остаются тяготы и страхи суетного внешнего мира, и  «..причалить к водам, после скитаний по суше…» становится осознанной необходимостью, такой же, как само это скитание, сама жизнь.

                                                                Памяти отца

К морским глубинам тянется душа.
Там всё знакомо - кривизна пространства,
И копошенье - эхо вечных странствий,
И тьма, откуда жизнь произошла.
К морским глубинам тянется душа.
Туда же осень тянется за летом,
Туда уходит день за новым светом
И мысль за отрицаньем рубежа.
К морским глубинам тянется душа,
Чтоб в голос крови вслушаться взатяжку,
Следить, как жизни бродят нараспашку
По кромке неизвестного числа,
И ощущать привязанность нутра
К рассеянному тлению заветов
И расщепленью памятных моментов
На бесконечность краткого вчера.

P.S.

Я слушаю и уже не удивляюсь тому, как много знает она обо мне, о каждом из нас – таких же, как я – скитальцах по суше. Знание это невозможно приобрести, купить, найти… Оно даётся свыше, оно просто е с т ь, и не избежать этой данности, и не всем ведомо, что знание это – ноша не из лёгких.

     А вечер в гавани, между тем, плавно и неторопливо перетекал в ночь, и два часа, отведенные для встречи, показались двадцатью минутами.

Странная, всё-таки, эта субстанция – Время…

Теперь оно истекло.

Впрочем, об этом я уже писала.

От того вечера  осталась частичка  необъяснимого, но такого необходимого людям состояния, которое возникает лишь при соприкосновении с поэзией.

Мне осталось только сказать сказать, что Diligans не прощается с вами.

До следующих встреч, дорогие друзья.

До следующей остановки…

P.S. Автор стихотворений  в тексте - Вера Зубарева