Галина Божидай
| 01.02.2012, 15:54 | |
 ГАЛИНА БОЖИДАЙ Не так давно мне довелось стать зрителем одной из программ российского TV. К сожалению, названия уже не вспомню, речь шла о том, что русского осталось в русских и осталось ли. И получается, что ничего русского в нас нет. Ни в крови - тут монголо-татарское иго подсобило, ни в языке - и тут без Золотой Орды не обошлось - сплошь да рядом тюркские корни и слова, которые мы уже считаем своими, родными. Кстати, слово русский, тоже с тюркским корнем рус... И даже водка, которая везде слывёт истинно русским напитком, к России отношения не имеет... Последний факт меня больше порадовал, чем огорчил, честно говоря. В подборке стихов, которую я хочу предложить вашему вниманию, кроется ответ для тех, кто ищет русскость не там, где следовало бы её искать. И здесь же, в стихах, содержится очень простое и единственно верное напутствие любителям порассуждать на досуге о наличии русскости в русских. "Молитесь за Россию, господа!" - призывает автор, и с призывом этим трудно не согласиться. Здесь русский дух, здесь Русью пахнет... Что же осталось в нас русского? Душа, конечно же. Тот самый неистребимый русский дух. Авторские страницы Diligans представляют Галину Божидай. От автора: В предисловии к сборнику стихов "Магистраль", автор пишет: Я, Галина Божидай, родилась и выросла в России. Скучаю о Родине и надеюсь туда вернуться. Люблю Жизнь! Люблю все, созданное Творцом - людей, внутренне красивых, гармоничных, умеющих совершенствоваться и просто добрых людей, природу, животных. Люблю все талантливое, что создал человек в музыке, живописи, литературе, кинематографе. Знаю, зачем я пришла на Землю, и говорю об этом в стихах. Огненный дождь Пока неизвестно судьбе безмятежной Что будет со мной в листопадную дрожь За то, что я мир в паутине железной Крылом насадила на огненный дождь. Вновь клин журавлиный торопится к югу – До боли сердечной его переклик, Который то стелется низко по лугу, То к мороси звёздной идёт напрямик Я снова волнуюсь, тоскую, сгораю, И застит слеза вечереющий свет. Какую печаль клин на землю роняет, Как будто не веря в счастливый рассвет. Ну что ж... горизонты крылом расправляю, Сознаньем вбираю вселенскую мощь – Как стрелы одну за одной направляю На землю плакучую огненный дождь. Письмо поэту Купола, купола на Руси, Буераки, речные затоны... Рассказать ты меня попросил, – Как живу без родных на прогоне. Здесь в прожжённых грозою лугах Грудь вкусила янтарного мёда, Обрели крылья ветра размах – Что им свара чумной непогоды. Далеко, где сияют огни, И плывут по реке теплоходы, Город снов запредельных стоит – Кострома, ветвь боярской породы... Ты – поэт и не просто поэт; Сердце чувствуешь верного друга, Красоту, с честью пройденных лет... Снова Бог властно тянет подпругу. Пристегнул вечной тайной к Огню, Дал сознанию полную волю, Сердце вскрыв, не заправил в броню – Горько сетует сердце на долю. Шквал огня! И ещё яркий Свет, Обжигающий фабулу в звуках. Всё невидимо – пламени нет, Только плоть содрогается в муках. Купола, купола на Руси, Золотым отражением в Волге... Не сорвётся планета с оси – Купола ей напомнят о долге. * * * Молитесь за Россию, господа, На светоч, куполами восходящий. Её высокородная Звезда Земли спасает гений предстоящий. Любите Русь святую, господа, В поэзии струящуюся грустью Со Словом, что свободу возлюбя, Заколосилось отголоском русым. За рукоплесный крест любите Русь! За лики, в скорби тёмные, под рамой. Судить законы мира не боюсь – Стою за Русь, вне родины, во храме. Из запредельных пагубных миров Ей ворожили скорое забвенье, Но всё решит она смиреньем слов, Определив свой путь на возрожденье Я за неё, Россию, господа, С молитвой сокрушала ересь ада. Да здравствует победная весна! Как жизни торжествующей награда. * * * Спаси меня, родная Русь, Изгой проклятый осаждает, И безысходность порождает В сердцах отважных боль и грусть Спаси меня! Чернее ночи Здесь души стражей-палачей. Они орудье брани точат На свет летящий из очей Спаси меня! Нет, не приемлю Парады, почестей, хвалу - Я просто жажду видеть Землю, Где янтарями по стволу Нагой осины смоль пружинит, Весенний ветер ветви жилит, И где востока пылкий Лир Кропит росой спасённый мир Ты слышишь, Русь, набата звон?! То грудь мою терзает стон! * * * Не ходи «по рукам, по базару», Я тебя никому не отдам. Август в бусах сентябрь поджидает, Расстилая по весям туман. Не тревожит вечерняя сырость Утомленных закатов купель, Мне в измятой постели приснилось, Будто смолкла за грудью свирель. Что там петь? Все давно перепето. Скоро осень листву обожжёт. Не ходи на базар, к парапету, Мое сердце любовью не лжёт. * * * Белый голубь с отметиной чёрной В нашем доме недолго гостил. Я его схоронила на взгорье, Где лишь ветер, да голый ковыль. Не грусти, белый голубь, о воле, У свободы угарная власть. Мне гадалка, раскинув на долю, Про любовь напророчила всласть. Всё неправда. Засовы стальные На дверях и на окнах снуют, Где цветы не цветут, часовые Моего короля стерегут. Будет утро и будет дорога. От начала пойду до конца. Не суди меня, Господи, строго, Не скрывай за ладонью лица. | |
| Категория: Поэзия. Том II. | | |
| Просмотров: 804 | Загрузок: 0 | |
| Всего комментариев: 0 | |