МАРИНА   ХЛЕБНИКОВА (ДЁМИНА)


    Читаю по телефону чужие стихи, не свои, но ощущение "своих" не покидает с того момента, как впервые услышала их.
 Иногда хочется поделиться с друзьями не только обедом, а ещё и вот такой радостью.
 Стихи - всегда радость. Я умышленно не снабжаю слово это определением "хорошие", стихи - само по по себе уже есть определение. Словоблудие, рифмоплётство и т.д, и т.п к стихам не относятся.
Впрочем, всё это субъективно.
   Читаю другу стихи поэта, ( сколь долго можно говорить о том, что, всё-таки, означает это высокое: Поэт. И каким должен быть тот, кого возводят в этот ранг... ) давно ушедшего от нас.

"Без России поэта нет,
Будь он тысячу раз скандален -
Если Русью рожден поэт,
К ней навеки он прикандален.
Болью, памятью темных лет
Врос в березы, в дожди косые,
Без России поэта нет,
Как и нет без него России..."

Слышу вздох. Восхищения? Да. Сожаления? Да...

- Почему! Почему такие люди уходят от нас так рано!?
- Потому и уходят. Потому и так рано. Здесь - больно.

...Тремя часами раньше, во Всемирном Клубе Одесситов в студии "Зелёная лампа", куда я иногда заглядываю, стихи эти читал  Евгений Михайлович Голубовский.
В неярком вечернем освещении можно узнать по лицам всё-всё.
 И по глазам тоже.
На лицах слушающих просветление, в глазах - тревога и восторг, и грусть, и нежность.
Ти-ши-на...
Плещутся стихотворные строки.
Плывёт светло-зелёное свечение от настольной лампы.
Кто-то  уйдёт сегодня домой с новым, заново открытым Именем.
Кто-то вспомнит и обрадуется: не забыли...
Город ночной, полусонный, озябший будет до утра повторять стихотворные строки Поэта, им - Городом - взращённого...
И - преданного.
На миг покажется, что всё случилось вчера, ведь в Городе, как и в стихах - зима.


"В Одессе зима -
дождливая и туманная...
В Одессе зима -
неискренняя и обманная...
В Одессе зима -
двусмысленная, изменчивая...
В Одессе зима -
капризная южная женщина..."

А в сущности, что изменилось?
Зима и  ощущение вселенского, космического одиночества в стихах, и любовь к Городу саднит, как ранка, от неразделённости.

"Сочится одиночество из пор оконных,
сочится одиночество из глаз иконных,
сочится одиночество, и нет закона -
и Бога нет, кому же бить поклоны?
Людей несмежных смежное жилище,
разъединенье толчеей и давкой...
Безмерность одиночества - удавка,
с которой рядом даже волк - не хищник...
И радость одинокая - в отраву
спекается, и сон подобен бреду...
Скажи мне, город, по какому праву
ты нас столпил, объединил и предал?"

Мы говорили долго. И всё это время мне казалось, что Город слушал нас и, слушая, плакал.
О ком плачут города?
О детях своих, конечно же. Особенно о тех, к которым были равнодушны при жизни.
Зря плачут. Ибо есть у них ещё шанс полюбить ушедших, вспомнить и полюбить.
   Повесив телефонную трубку, я открыла окно, и сумасшедший мартовский ветер принёс  капли холодного весеннего дождя, смешанные со стихами.
   Так значит, ты всё помнишь, Город? Эхо её лёгких негромких шагов всё ещё хранят твои улицы, и не исчезло в бездонных пустотах  небытия бирюзовое хрупкое  имя её:  МА-РИ-НА...


Буду жить, как трава, как песок,
как усталость, как вера, как ноша...
Будет жизнью моей припорошен
каждый камешек и колосок.
В мире формул и сложных структур -
объясненных и необъясненных -
буду жить и пропеллером с клена
ежегодно слетать на бордюр.
Буду жить и кружится легко
тополинкой какого-то мая,
до последнего мига не зная -
для чего...

      ***

Все города, в которых не жила,
но так хотела жить - до заиканья! -
границами, барьерами, веками
отделены...
Помпейская зола
с мадридской кровью, с глиной палестин
размешаны...
Для будущих крестин
Байкал нацедит чашу до краев!..
Но буду я - не я
в восьмом кругу,
в цепи небесконечных превращений:
вдруг я рожусь в Перу или в пещере
тому вперед или тому назад сто лет?..
И может, лишь желание мое -
прапамять,
заключенная в скелет -
зацепится за недробимый атом:
жить где-нибудь в Москве,
ругаться матом
по поводу чего-нибудь вообще,
что в данной жизни непереводимо...
Что ангел говорит? Не брать вещей?
Париж... Мадрид... Венеция...
Я - мимо.
      ***

Мы иногда скучаем ни о ком,
И никому лениво ставим свечи,
Но вдруг спокойно дотлевавший вечер
Взрывается горластым петухом:
А просто так! И просто ни с чего!
Для детворы, друзей и друг для друга
Кружится серпантиновая вьюга
И конфетти летит из рукавов.
О перебитых чашках не скорбя -
Пусть все вверх дном, и к черту пересуды!
Ведь если кто-то рядом хочет чуда,
То можно сделать чудо из себя.
Ну, просто так! И просто без причин -
Любая радость не бывает зря...
Дай Бог, чтоб никогда не разучились
Мы делать праздник без календаря...

                ***


Нет абсолюта, есть полутона,
Есть свет и тень на гранях мирозданья.
Ты заварил нам кашу, сатана,
Добро и зло столкнув в одном созданьи

И на изломе всех противоречий,
В любви, вражде, мятежности идей
Рождалось в человеке человечье
И закреплялось памятью людей...

Людская память - наше оправданье:
Беспамятство с безумьем - две сестры.
Ни Богово, ни чертово созданье -
Людская память - правило игры!

              ***
В вашей коллекции нет ни открыток, ни бабочек,
вас не манит терпкий дух затерявшихся лавочек.
Пыльные книги, монеты и марки старинные
не заставляют листать вас каталоги длинные...
Ваша стихия - простая замочная скважина,
щель в занавесках,
чужая изнанка неглаженная...
Грустно не то, что изнанка смакуется гнусно,
грустно, что вам самому не становится грустно...

               ***

MEMENTO MORI

О смерти помнить - значит, щедро жить.
О смерти помнить - значит, не дробиться!
Собою торопиться напоить,
И не бежать, чтоб самому напиться.

И пусть не каждый - бурная река,
Но - капля! Но - колодец! Но - ручей!
Была б в воде прозрачность родника
И чистая нетронутость ключей

Не сдержишь жизнь забором и замком,
Пожадничав, прольешься каплей скудной!
Memento mori - голову на кон -
Открыто, честно, ярко, безрассудно!

                         ***
Все реже говорю я слово "друг",
все чаще - легковесное "приятель",
как будто бы в кольцо холодных рук
попала я и не могу разжать их.
С приятелями посижу в кино
и поделюсь расхожей новостишкой,
посетую, что виделись давно,
а расставаясь, огорчусь неслишком.
Но ты, мой друг, которому могла
доверить все: и радости, и грозы,
который, бросив все свои дела,
бежал, спасал и руки грел в морозы,
который просто открывал мне дверь
в любое время дня и время ночи,
где ты теперь?..
Как просто нас разводит суета,
работа, магазины, давки, гости...
И ты не тот, и я уже не та,
но камня ведь друг в друга мы не бросим!
И верится, что если грянет гром,
не отвернемся и подставим плечи,
оставив объясненья напотом...
Ну, а пока я жду... еще не вечер...

              ***
Мой каждый шаг - находки и потери:
то лезу вверх, то вниз слетаю с круч.
А за спиной захлопывают двери
и в темноту выбрасывают ключ.

На каждый вдох, улыбку, каплю, строчку,
на час покоя, годы мятежа
мне просто жизнь оформила рассрочку,
в которой нет отмены платежа...

               ***

Любое время исторично -
и час, и век, и день за днем...
Кому дано категорично
судить о времени своем?

Оно еще расставит знаки,
оно еще воздаст сполна
и, как обычно, после драки
на щит поднимет имена...

И мы забудем, что вторично
и похороним мелкость тщет...
Кому дано категорично
судить о времени вообще?

             ***

Сложите мечи, эрудиты!
Не хмурься, высокий Парнас!
Я буду и гнутой, и битой,
но после, потом, а сейчас
бегу бестолково, но резво,
не прячу дурацкий вопрос -
скорей, вполпьяна, а не трезво,
скорее, взахлеб, чем взасос!
Стучусь в неоткрытые двери,
люблю без насилья строку...
Стараюсь идти без истерик -
пока это все, что могу.
"Девочка на шаре" Пикассо:
девочка - арена - шарик между...
До паденья только волосок,
но на непаденье есть надежда...
Мы стоим, как девочка на шаре,
равновесье - тоненькая нить...
Охватить бы Землю теплой шалью
и узлом надежно закрепить.
Люди - их безумье - шар наш между -
вечной ночи ядерная пасть...
Но на непаденье есть надежда.
Удержаться б только. Не упасть.

            ***

Куда ты так спешишь, мой бывший друг?
Не торопись, не брошусь я в погоню,
и не окликну, не заплачу вдруг,
платок не стисну нервною ладонью...
Когда ушел ты, и саднила боль,
когда горчила на губах потеря,
я и тогда (напомнить мне позволь!)
с упреком не стучала в твои двери.
Так почему же нет тебе покоя?
Зачем весь этот прошлогодний снег?
И что за наваждение такое
несет тебя, все убыстряя бег?
Ты не поставил в предложеньи точку -
а это ведь всегда неоднозначность,
и надо дописать финала строчку,
чтоб мир обрел конкретность и прозрачность...
Но мой сюжет окончился давно,
и не ищу я больше с ним свиданья,
а потому, мне, право, все равно,
как ты расставишь знаки препинанья.

             ***

Рыжий кот - хвост трубой!
У часов старинный бой,
на паркете лунный свет...
Есть любовь, а счастья нет.
Не горюй, не беда,
так бывает иногда,
счастье - рыжая вода:
кап и сгинет без следа!..
Бой часов, ночь без сна,
в окна брызжет весна!
Выше нос, хвост трубой:
есть любовь - все с тобой!
Лунный свет, рыжий кот,
талый снег, хрупкий лед,
осень, лето, весна,
бой часов, ночь без сна...
На судьбу не греши -
это все не гроши,
не кляни, не губи
и обид не копи!..
Может, дождь, может, снег!
Может, да, может, нет!
Не взлелеивай месть:
есть любовь - счастье есть!

      * * *

Мне хочется туда,где я не буду нищей,
где тело распылив,не стоя ни гроша,
без соли и воды,без копоти и пищи
синичкино крыло опробует душа!..
Мне хочется туда,где только звездной пылью
отмечен будет след,а более — ничем,
где встретившись с иной
душой, мы вспомним — были!..
Когда? То знает Бог и ведает зачем!
Еще не знаю — по какому списку,
по тайной канцелярии какой
мне проходить,
но чувствую, как низко
судьба огонь проносит над рукой...
Паленым пахнет волосом, но кожа
пока еще ознобно-холодна...
О Господи! Как призрачно похожи
на этой части суши времена!
Как будто, утомясь от вечных бдений,
не дожидаясь Страшного Суда,
Бог создал заповедные владенья
и перестал заглядывать туда...

             * * *
С отчаяньем ночного мотылька
бьюсь о стекло, ломая слепо крылья, —
который раз кляну свое бессилье,
перо, бумагу, скудость языка...
Который раз, стекая по стеклу
дождем, слезою, сукровичным сгустком,
вдруг понимаю; в доме просто пусто,
и тишина на вымытом полу...

Мой каждый шаг — находки и потери:
то лезу вверх, то вниз слетаю с круч.
А за спиной захлопывают двери
и в темноту выбрасывают ключ.

На каждый вдох, улыбку, каплю,
строчку,
на час покоя, годы мятежа
мне просто жизнь оформила
рассрочку,
в которой нет отмены платежа...
          x x x
Ни с того, ни с сего
острым ребрышком режется мир
там, где темень и пыль,
где паук мастерит паутину -
из медвежьих углов
да из черных прокуренных дыр
пробивается Слово,
и Вечность зовет на крестины...
Освети мне углы -
в них всегда интересней, чем в центре,
где бушует борьба
за пристойность,
за "как у людей"...
... В самом дальнем углу
деревенской запущенной церкви
можно тихо заплакать,
а больше не стоит нигде...
         ***
Живем и любим, не спеша -
Кто во грехе, кто в мелком блуде...
Парализована душа,
А значит, и стихов не будет...


P.S.
Хлебникова (Демина) Марина Сергеевна

Родилась 26.12.58 в г.Одессе.

После окончания в 1981г. Одесского политехнического института работала
инженером-программистом, писала стихи, публиковалась в московской и
одесской периодической печати, в сборниках.

В 1992г. окончила Литературный институт им.Горького, была принята в
Союз писателей России. Продолжала писать стихи, прозу, пьесы, сценарии.

В 1998г. была подготовлена к печати первая самостоятельная книга стихов

"Проверка слуха".

Книга опубликована не была - 6 декабря 1998г. трагически оборвалась жизнь автора..
p.p.s.
Очень хочу поделиться с вами радостью.
Это песни на стихи Марины "Мы смолили баркас..." и "Комета Галлея", написанные Александром Петровым.

А это ссылка на его авторский сайт, где вы сможете познакомиться с его творчеством более подробно

http://alexpetrov.ru/?r=1